Das große Zelt wuchs mit all seinen Stangen, Schnüren, Haken, Brettern und Bohlen langsam in den Himmel.

Fleißige Hände brachten bunte Lichter an die oberen Balken an. Viele Menschen liefen hin und her, und jeder wusste, was zu tun war.

Dazwischen irrten die Schausteller mit ihren bunten Wagen umher und versuchten hinter der halb aufgebauten Manege einen Platz zu finden. Mit ihren Fahrzeugen stießen sie in den engen Gassen, die sich gebildet hatten, vor und zurück. Und sie feilschten dabei um die besten Stellplätze.

Die Elefanten und die Kamele kamen in großen Wagen an, die von Traktoren gezogen wurden. Der Duft von Stroh und Kot mischte sich unter das Gewusel der bunten Menge.

Und als ob all das noch nicht reichen würde, um die Sinne der Neugierigen und Schaulustigen zu überwältigen, wurde dieses emsige Treiben begleitet vom zackigen Marsch einer Kapelle und dem ewigen Walzer eines Leierkastens, die Schulter an Schulter die Leute wie die Treiber einer aus dem Ruder gelaufenen Jagdgesellschaft mit ihren lauten Rufen über den Vorplatz hin zu den Zirkuskassen trieben.

Ich lief die Straße hinunter und konnte es kaum erwarten, die Manege zu sehen und mich von dem wilden und bunten Treiben in eine andere Welt entführen zu lassen.

„Peng.“ — machte es neben mir. „Peng peng peng.“

Ein kleiner Junge zielte mit seiner Spielzeugpistole auf einen riesigen Mann in einem dunklen Ledermantel, der direkt neben uns den Leierkasten bediente.

„Benny, lass das! Komm schon! Du wolltest dir doch die Tiger und die Clowns ansehen!“

Eine rundlichen Frau zupfte dem frechen Kerl am Ärmel und zog ihn ungeduldig weiter.

Der Leierkastenmann, den Ben eben noch abgeschossen hatte, nickte der Mutter nur freundlich zu, lehnte sich dann wieder in die Kurbel und versuchte gegen die Blaskapelle anzuspielen, die neben ihm auf einer kleinen Bühne gerade den Egerländer Fuhrmannsmarsch aufführte.

Mit seiner großen Gestalt ragte er wie ein Kirchturm über die Köpfe der zusammengewürfelten Menge hinweg. Er versuchte freundlich zu lächeln, und er nickte den Leuten zu, wenn sie ihr Kleingeld in die blecherne Dose warfen, die er vor sich auf dem Kasten platziert hatte.

Ich ließ mich weiter treiben. Am Eingang kaufte ich mir dann eine Eintrittskarte. In die Tierschau. Dort streichelte ich die Pferde, versuchte dem Esel bei den Ohren zu fassen und stand ehrfürchtig vor den Käfigen der Tiger.

Ich schaute zu, wie sich ein Elefant auf der Wiese entleerte. Und wie das kleine Hängebauchschwein, das in der Vorstellung nicht mitspielen durfte, im Schatten vor sich hin döste. Es schien gerade seinen Schönheitsschlaf abzuhalten.

Ich stieß mich von Zaun ab, um den anderen Besuchern Platz zu machen und wollte gerade zur Kasse zurück gehen, da wurde ich fast umgerempelt.

Ein großer Mann mit einem Hut, unter dem seine langen, lockigen Haare hervorquollen, und einem schwarz-braunen Mantel, der ihm fast bis auf die Füße reichte, schritt hastig an mir vorbei.

Ich war ihm eben schon einmal begegnet. Auf dem Vorplatz. Der Leierkastenmann. Er blickte sich nur kurz um, grummelte etwas und lief dann mit großen Schritten weiter zu einem in der Nähe stehenden Wagen.

Eine Tür an der Giebelseite war über drei hohe Stufen zu erreichen. Ohne mir weitere Aufmerksamkeit zu schenken, erklomm er die Stufen und war gleich darauf im Inneren des Wagens verschwunden.

Noch etwas benommen von der Rempelei lief ich ihm hinterher. Ich schaffte es nicht, ihn einzuholen, und stand vor der geschlossenen Tür.

Ein weißes Schild war daran befestigt. Auf dem stand mit großen Buchstaben:

Ich zögerte kurz, aber dann tat ich es. „Einen kleinen Moment bitte!“, ertönte es aus dem Inneren. Nach einer Weile ging die Tür auf und der Mann stand mit einem lächelnden Gesicht vor mir und blickte auf mich herab.

Den Hut, den Mantel und die Stiefel hatte er abgelegt. Er trug jetzt weite, freundliche, helle Gewänder und hielt eine Brille mit rotem Rahmen in der Hand.

„Sie wünschen, meine junge Dame?“

„Sie haben mich fast umgestoßen!“

„Oh. Ach du meine Güte! Das tut mir sehr leid. Das habe ich gar nicht bemerkt. Hast du dir denn etwa weh getan?“

„Ich? Mir? Nein! Aber ich finde schon, dass Sie sich wenigstens entschuldigen sollten!“

„Ja. Das stimmt. Natürlich. Ich habe es, wie ich schon sagte, gar nicht bemerkt. Also Entschuldigung.“

„Schon gut.“

„Ich heiße übrigens Rollo. Rollo Wolkenschieber.“

„Hab ich gelesen. Ich heiße Lili. Lili Strich. Sie sind ein Prophet, steht hier?“

„Ja, ganz genau!“

„Gibt es denn überhaupt noch Propheten? Oder spielen Sie das nur in der Manege?“

„Ich bitte dich, wo denkst du hin? Natürlich gibt es noch Propheten! Sogar echte! Und sonst spiele ich hier nur den Leierkasten und kümmer mich ein wenig um die Tiere. In der Manege bin ich nicht engagiert.“

„Was machen Sie denn dann? Als Prophet meine ich?“

„Nun ja, ein Prophet verkündet eine Botschaft, die er von einer höheren Macht empfangen hat. Früher, als die Leute noch alle dasselbe glaubten, gab es sozusagen einen Propheten für alle. Heute glaubt ja jeder an etwas anderes. Daher braucht es auch die verschiedensten Propheten. Da kommt man mit einem nicht mehr aus.“

„Und welcher sind Sie?“

„Willst du nicht rein kommen?“

Rollo setzte sein breitestes Lächeln auf, steckte sich die Brille hoch in sein langes Haar und trat ein wenig beiseite.

„Willkommen im Reiche des Propheten!“

Zögernd stieg ich die Stufen hinauf und betrat dann den hölzernen Wagen. Dort roch es nach Salbei und Fichtenharz. Der Rauch brannte mir ein wenig in den Augen. Ich blickte mich um und versuchte zu ergründen, wo der Geruch her kam.

„Das Rauchwerk fördert die Intuition. Die Intuition kann weitaus mehr erfassen als der Verstand. Sie ist mit den tiefsten Schichten unseres Seins verbunden.“

„Achso“, sagte ich kurz und setzte mich ohne zu fragen auf einen der Sessel, die um einen kleinen, flachen Tisch gruppiert waren. Rollo schloss die Tür, nickte mir lächelnd zu und trat an den Küchenschrank, der sich gleich gegenüber der Sitzgruppe befand. Er öffnete ein Türchen.

„Kräuter oder Früchte?“

„Ohne Zimt. Und auch nicht mit Minze oder Kamille.“

Rollo nahm zwei kleine Tassen aus dem Regal

„Weißt du, du darfst nicht alles glauben, was sie dir erzählen!“

Er setzte seine Brille mit dem roten Rahmen auf seine Nase und schüttete ganz vorsichtig etwas Tee aus einer altmodischen, grünen Metalldose in ein kleines Sieb. Dann legte er es in eine der beiden Tassen.

„Wir leben hier in einer Art Matrix.“

Rollo öffnete einen Karton und zog einen Teebeutel raus. Den legte er in die andere Tasse.

„Das geht schon seit Jahrhunderten so. Mächtige, einflussreiche Familien, die niemand kennt, und die im Verborgenen die Strippen ziehen.“

Er füllte einen kleinen weiß emaillierten Topf mit Wasser und zündete mit einem Streichholz die Flamme an.

„Man muss die Welt so sehen, wie sie wirklich ist. Nicht so, wie sie uns von außen vorgegeben wird. Man muss zum Ursprung zurück und hinter den Vorhang schauen. Da sieht man, was hier so abläuft. Auch das mit den Dinosauriern ist so eine Geschichte.“

Er füllte das heiße Wasser in die beiden bereit stehenden Tassen.

“Erst neulich haben sie einen neuen Flugsaurier erfunden und einen Film drüber gedreht. Die sind ja schon so weit, dass sie den wie echt aussehen lassen können.”

Er brachte die beiden Tassen zum Tisch und stellte sie vorsichtig auf die bereit stehenden Untersetzer. Dann setzte sich Rollo in einen der freien Sessel.

„Wollen Sie etwa sagen, die Dinosaurier gab es gar nicht?“

Ich schaute in das vom langen Haar umrahmte ovale Gesicht, das von der Designerbrille genau in zwei Hälften geschnitten wurde. Oben und unten.

„Genau! Das gehört alles zur Matrix. Einfach alles. Wenn du das erstmal kapiert hast, dann wundert dich nichts mehr.“

Er lehnte sich zurück und hielt vorsichtig seine Tasse in der Hand.

„Auch die Kamele und das Hängebauchschwein?“

Mir fiel es schwer, Rollo zu folgen.

„Na die vielleicht jetzt nicht.“

Die Augen hinter den großen Gläsern gingen leicht nach oben.

„Woher wissen Sie das alles?“

Rollo stellte seine Tasse zurück auf den Untersetzer und legte beide Hände übereinander auf seine Brust.

„Man muss auf seine Intuition hören. Die tieferen Wahrheiten erkennt man nur im Innen. Das ist alles schon angelegt.“

„Kann jeder so ein Prophet werden wie Sie?“

„Ja, natürlich. Du musst nur die höhere Macht, die schon in dir steckt, sprechen lassen. Du musst auf deine innere Stimme hören und alles von dir abwehren, was von außen kommt und von der Matrix vorgegeben wird. Es gibt da auch Kristalle, die mit Abwehrenergien aus Atlantis aufgeladen sind. Die wirken wie ein Schutzschild.“

Ich nippte vorsichtig an dem noch heißen Tee. ‚Apfel und Honig‘ stand auf dem kleinen Etikett, das an einem Faden über den Tassenrand hing. Ich überlegte, ob es Apfel-und-Honig-Tee gibt, oder ob der auch zur Matrix gehörte.

Angestrengt hörte ich in mich hinein. Nichts. Nur meine Zunge brannte ein wenig von der heißen Flüssigkeit. Gehört meine Zunge schon zu meiner inneren Stimme? Dazu fiel mir nichts ein.

Dann dachte ich an Dinosaurier. An einen dicken, fetten Brontosaurus, der gierig ein Büschel Schachtelhalme in sich hinein schlang. Er kaute und schmatzte und schluckte den ganzen großen Haufen Grünzeug mit einem Male runter. Dann fuhr sein Kopf mit dem langen Hals langsam nach oben, und er schaute sich nach seiner Herde um. Neben ihm grasten noch weitere, tonnenschwere Kolosse.

Halt! O je. Ich sollte doch auf meine innere Stimme hören! Und die erzählte mir jetzt etwas von grasenden Riesenseekühen mit langen, dünnen Hälsen. Gab es die nun, oder nicht?

Rollo, der von all dem nichts bemerkte, lehnte sich entspannt zurück, lächelte mich liebenswürdig an und steckte sich seine Brille wieder hoch ins Haar.

Hinter ihm stand jetzt etwas. Ein Engel! Ein echter. Hier im Zirkus kann einem ja sonstwer über den Weg laufen. Aber der war mit Sicherheit echt. Es schillerte als hätte jemand die Festbeleuchtung angeknipst. Seine Flügel waren ausladend, und sie vibrierten noch leicht.

Der Engel stand einfach so da. Als das Vibrieren aufhörte richtete er seinen Blick auf Rollo, zog seine Stirn in Falten und donnerte los:

„Ich habe dir doch letztens schon gesagt, dass du damit aufhören sollst, die Leute mit solchem Firlefanz zu belästigen! Warum macht ihr Menschen das immer und immer wieder? Ich erzähle euch das schon seit Jahrtausenden. Nichts hat sich geändert.

Hesekiel musste ich dreimal erscheinen, bevor er endlich Ruhe gab. Und zweitausend Jahre später nannte sich dann so ein Spaßvogel ‘Nostradamus’. Wegen dem habe ich die Gicht erfinden müssen. Der wollte überhaupt nicht mehr aufhören.

Könnt ihr das nicht einfach mal lassen? Ihr pfuscht mir ins Handwerk! Ich kann doch nicht jedes Mal, wenn sich einer von euch Faselhänsen irgendeinen Zinnober einfallen lässt, meine ganzen Pläne umschmeißen! Weißt du eigentlich, wie anstrengend das ist?

Ich sage es dir, Ronny, jetzt zum letzten Mal. Sollte ich noch einmal mitbekommen, dass du dir eine Geschichte über Dinosaurier aus der Nase ziehst, dann schicke ich dir so einen dicken, fetten, hungrigen Vorfahren eines Gockelhahns direkt vor deine Schaustellerwagentür.

Und wenn du dir noch einmal einfallen lässt, dass irgendwelche eingebildeten Schwingungen auf irgendein Brimborium hindeuteten, dann wirst du bis an dein Lebensende Eintrittskarten einreisen müssen! Dann kannst du dir die Langeweile früh aufs Brot und abends wieder aufs Brot schmieren! Jeden verdammten Tag!

Und wenn du irgendwann noch einmal etwas über Intuition oder Verstand herumlabern solltest, dann bist du beides für immer los. Endgültig! Hast du das verstanden! Höre endlich auf damit! Ich möchte nicht noch einmal erscheinen! Das nervt total!“

Wie die Gestalt erschienen war, so verschwand sie auch plötzlich wieder. Sie löste sich einfach in Luft auf. Das Leuchten erlosch. Als hätte jemand den Stecker aus der Partylichterkette gezogen.

Rollo hatte sich bis jetzt nicht einen Millimeter bewegt. Er saß einfach da.

„Du heißt gar nicht ‚Rollo‘?“

„Nein. Ich heiße ‚Ronny‘. Das hat er doch gesagt. Ich heiße auch nicht ‚Wolkenschieber‘, sondern ‚Frühauf‘. ‚Ronny Frühauf‘. Wie kann man sein Kind nur ‚Ronny‘ nennen?! So heißt doch keiner! ‚Ronny Frühauf!‘ Wer hört einem denn zu, mit so einem Namen? Da kann ich mich ja gleich den ganzen Tag an die Kasse setzen.

Da will auch niemand etwas von mir wissen. Schaut mich aber wenigstens erwartungsvoll an. So ein Name muss überzeugend klingen. So wie ‚Hieronymus‘ zum Beispiel. Das wär’s gewesen!“

„Und das mit den Dinosauriern?“

„Tja, da habe ich mal was drüber gelesen. War total spannend. Stell dir mal vor, das ist alles erfunden. Wie in einem Film, richtig mit Schauspielern und so. Die drehen ständig neue Folgen. Jedes Jahr erfinden sie eine neue Art. Jetzt gibt es sogar Kinderfilme. Und kleine Spielfiguren. Dinosaurierkuscheltiere!“

„Und warum machen die das?“

„Na, um uns alle abhängig zu machen. Um uns zu kontrollieren. Was hätte das denn sonst für einen Sinn?“

„Wäre es da nicht einfacher gewesen, sich etwas mit Außerirdischen und so auszudenken? Die hinterlassen wenigstens keine Knochen. Oder Eier.“

„Außerirdische? Pah! Die sind doch schon lange da. Hier auf der Erde. Seit Millionen von Jahren. Das kommt jetzt immer mehr ans Tageslicht.“

Ronny blickte mich an und senkte dann seinen Kopf.

„Naja, vielleicht ist es auch umgekehrt. Ich bin grad einfach nicht so richtig in meiner Mitte.“

„Und was machst du jetzt, Ronny?“

Ich stand schon auf den Stufen vor der Tür.

„Was schon? Drehorgel spielen. Mich von Kindern abschießen lassen. Dem Esel frisches Wasser bringen. Aufpassen, dass sich das Schwein nicht den Bauch in der Sonne verbrennt. Und die Eintrittskarten am Eingang ins Zelt einreißen, wenn die Besucher am Abend zur letzten Vorstellung erscheinen. Und dann durchfegen.“

„Und Prophet willst du jetzt keiner mehr sein?“

Er zuckte mit den Schultern.

„Was spielt das noch für eine Rolle? Ich könnte ja versuchen, den Kamelen ein paar Tricks beizubringen. Vielleicht lässt mich dann der alte Alfons auch mal in die Manege. Vors Publikum.“

Rollo versuchte zu lächeln.

„Mach‘s gut, Ronny!“

Ich stieg die Stufen hinunter und wünschte leise, dass er es schafft. Da war ich aber schon auf dem Weg zur Kasse.

Ich wollte die Manege sehen und mich von dem wilden und bunten Treiben in eine andere Welt entführen lassen.

Ich befand mich im ‘Laboratorium’. Hier hatte er seine Mikroskope aufgestellt. Das waren messingfarbene Instrumente. Am unteren Ende befand sich ein kleines Tischchen, auf das man etwas drauflegen konnte. Die Probe. Darüber befand sich eine bogenförmige Halterung, an der ein Tubus befestigt war, der über dem Tischchen begann und dann nach oben hin immer dünner wurde. Als hätte man das Fernrohr, mit dem Captain Flint am Ufer der Schatzinsel übers Meer schaute, an den Arm einer antiken Tischlampe geschraubt.

An einem dieser Instrumente stand Ferdinand Kaltenthal jetzt. Angestrengt blickte er hinein. Seine ausgestreckten Arme hielten seine hagere Gestalt über dem Okular.

Er trug wie immer ein weißes Hemd und eine schwarze Fliege um den Hals. Auch hier bei seiner Arbeit. Dazu dunkle Stoffhosen und Sandalen, durch die man seine gemusterten Socken sah.

„Onkelchen!“, rief ich vorsichtig.

Nichts.

„Onkelchen!“ Nun etwas lauter.

„Moment Lili. Warte mal.“

Ferdinand beugte sich über einen Notizblock und schrieb etwas hinein. Dann schaute er wieder in das Okular. Nach einer Weile drehte er sich um und sah mich in der Tür stehen.

„Hallo Lili, was machst du denn hier?“

„Ich wollte dir zum Geburtstag gratulieren!“

„Zu welchem Geburtstag?“

„Na zu deinem! Heute ist der 5. Dezember. Du hast Geburtstag, Professor Onkelchen von Kalthenthal.“

„Na so was! Haben wir denn jetzt Dezember?“

Ferdinand lächelte mich an und dann nahm er mich in den Arm.

„Schön, dass du da bist. Ich habe eben eine große Entdeckung gemacht.“

„Die machst du doch immer. Willst du nicht wissen, welches Geschenk ich für dich habe?“

„Hm. Du willst mir etwas schenken? Ach so, du meinst zum Geburtstag? Was hast du denn? Sag schon!“

Ich griff in meine Jackentasche und zog dann die Packung Kaugummi heraus, die ich mitgebracht hatte.

„Zum Abgewöhnen!“

„Na du bist mir ja eine. Ich glaube aber nicht, dass das reicht!“

Ferdinand lachte. Er wohnte hier ganz allein in seinem Schloss. Aber das schien ihn nicht weiter zu stören. Er sagte immer, dass er Ruhe brauche für seine Studien. Ständig müsse er nachdenken.

Er sei ein Forscher, der das ganz, ganz winzig Kleine, das Unsichtbare untersuchte. Die Dinge, die er hier erforschte, hatte noch nie jemand so gesehen wie er. Außer vielleicht ich.

Manchmal besuchte ich Ferdinand in seinem Schloss. Dann schaute ich ihm über die Schulter, oder schlenderte in der Bibliothek herum und schaute mir die dicken Bände dort an. Vieles davon verstand ich nicht.

Eines Tages jedoch entdeckte ich die Sternentagebücher — ganz in der unteren Ecke der großen Bibliothek. Stundenlang saß ich auf dem Fußboden und konnte mich gar nicht satt lesen an den Abenteuern von Ijon Tichy.

Onkel meinte zwar, das seien keine “richtigen” Bücher, aber ich war da anderer Meinung. Und was soll das überhaupt heißen, dass manche Bücher “richtig” sind und andere nicht? Am Ende entscheidet das doch der Leser, also ich. Und nicht Ferdinand!

„Was hast du denn heute entdeckt?“

Ferdinand ging um den schweren Eichentisch mit den vielen großen und kleinen Instrumenten herum und dann zu einer grünen Wandtafel, die sich an der gegenüberliegenden Seite der großen Fenster befand. Sie war immer mit vielen Zahlen und Buchstaben vollgeschrieben.

Er wischte die Kreide ab und winkte mich heran.

„Pass mal auf Lili,“ fing er an, „stell dir vor, wir haben ein winzig kleines Ding. Zum Beispiel eine Laus. Wenn wir die nehmen und unter ein Mikroskop legen, dann sehen wir, was alles in einer kleinen Laus drin ist. Das ist eine ganze Menge und sieht sehr hübsch aus. Wenn wir nun ein noch größeres Mikroskop nehmen, dann können wir uns ansehen, woraus das besteht, was in der Laus drin ist. Und so können wir das immer weiter treiben.“

Während er sprach, malte Ferdinand einen großen Kreis an die Tafel, vor der wir beide jetzt standen. Das war wohl die Laus, von der er sprach. In diesen Kreis malte er kleinere Kreise hinein. Und in diese kleineren Kreise noch kleinere. Dann hatten nur noch Punkte Platz.

„Auf jeden Fall,“ so sprach er weiter, „kommen wir dann immer und immer wieder zu noch kleineren Teilchen, oder aber,“ und jetzt machte er eine kleine Pause, „wir kommen irgendwann zu einem Ende.“

Ferdinand sah mich erwartungsvoll an. Ich wusste nicht, was ich dazu sagen sollte, und rang mich zu einem „Und?“ durch.

„Und es ist doch klar, dass es nicht bis ins Unendliche immer noch kleinere Teilchen geben kann! Das geht nicht. Das ist nicht möglich. Es folgt also …“ und jetzt machte er wieder eine Pause.

„Was?“

Ich betrachtete die Punkte an der Tafel und dachte an ein Gebirge aus Kreide.

„Na, es folgt, dass letzten Endes alles aus Nichts besteht. Die Tische. Die Stühle. Ich. Du. Das Schloss. Die ganze Welt. Dass es nichts davon wirklich gibt!“

Ich schaute meinen Onkel mit großen Augen an.

„Wie meinst du das, es gibt uns gar nicht?“

„Na ich meine, dass wir gar nicht existieren! Das geht nämlich nicht.“

„Aber du bist doch jetzt hier. Und ich auch!“

„Das stimmt schon Lili. Das ist, wie wir die Welt erfahren. Es scheint dir so, als stünde ich jetzt hier. Und du dort. Aber in Wirklichkeit ist da nichts. Was sollte da auch sein? Das ist gar nicht so schwierig zu verstehen. Wenn du ins Kino gehst und dir einen Film anschaust, dann siehst du doch auch die Landschaft und die Leute, die die Landschaft durchschreiten, sich miteinander unterhalten, lachen, weinen, lieben. All das scheint wirklich da zu sein. Und trotzdem gibt es das gar nicht. Wenn das Licht an geht, ist das alles weg. Puff. Aus und vorbei.“

„Ach Onkelchen, du immer mit deinen Ideen!“

Ich setzte mich auf den schweren Tisch und lachte Ferdinand an.

„Wer sagt denn, dass es so ist? Man kann sich ja vieles ausdenken. Vielleicht sind wir ja in Wahrheit Regenwürmer, die gerade träumen, sie seien Strichmenschen!? Wer weiß schon, wie es wirklich ist?“

„Na na na, liebe Lili. Es stimmt schon, dass wir nicht alles glauben sollten, was sich irgendjemand bloß ausgedacht hat. Aber hier ist es anders. Ich habe wirklich BEWIESEN, dass es so ist. Dass die Welt und alles, was auf ihr herum kraucht, überhaut nicht existiert. Schau doch bitte hier rein und sage mir, was du siehst!“

Ferdinand zeigte auf das große Mikroskop, durch das er so angespannt geschaut hatte, als ich herein kam. Ich ging zu ihm hinüber und zog einen Hocker unter dem Tisch hervor. Darauf stieg ich und schaute von oben in die Linse hinein.

„Irgendetwas Verschwommenes. Schwarz und weiß.“

„Du musst natürlich scharf stellten! Das kleine Rädchen, rechts unten am Tubus.“

Ich griff also nach dem Scharfsteller und drehte daran herum.

„Ah, jetzt. Das sieht aus wie ein fettes, dunkles Rohr. Und an der Seite ragen viele Stacheln heraus.“

„Das ist ein Fliegenbein. Stark vergrößert. Jetzt dreh am linken Rad. Damit kannst du die Probe noch stärker vergrößern.“

Ich drehte. Das Rohr wuchs an und wurde größer. Dann war alles dunkel.

„Dreh weiter!“

Ich drehte weiter. Jetzt wurde es wieder heller. Dann tauchten viele kleine kissenartige Objekte auf. Dunkle Ränder und innen hell.

„Dreh weiter!“

Ich drehte das Rädchen, bis eines der kleinen Kissen die gesamte Sichtfläche ausfüllte. Jetzt sah ich, dass es aus kleinen Kügelchen bestand. Dann ging es nicht mehr weiter. Der Tubus war ganz oben.

„Und jetzt? Was soll das für ein Beweis sein?“

„Naja, das sind die Grenzen der Technik. Du bist jetzt bei ungefähr 130 Nanometern. Das ist zwar schon so winzig, dass du dir das nicht mehr vorstellen kannst, aber weiter kommst du mit so einem Gerät nicht.“

Er zupfte mir ein Haar aus und sagte „Lass uns in den Keller gehen!“

Wir verließen den Raum, durchquerten einige Korridore. Das Schloss war alt und ein wenig unübersichtlich. Wenn man nicht aufpasste, dann landete man im falschen Flügel. Das ist mir schon oft passiert.

Es war auch sonst kein ganz gewöhnliches Schloss. Statt Schlafzimmern gab es Bibliotheken. Statt Tanzsälen Labore. Der Festsaal war das ‘Laboratorium’. Hier standen seine Mikroskope und unzählige andere Apparate.

Über Korridore und Durchgangszimmer kam man von einem Saal in den nächsten. Dann gelangten wir in eines der beiden größeren Treppenhäuser. Hier ging es nach unten. Zwei Etagen. Dann durch eine schwere Tür weiter in den Keller.

Ferdinand knipste das Licht an und ging voraus. Die Gänge waren nur spärlich durch Wandlampen beleuchtet. Jedes Mal, wenn wir an einer vorüber kamen, stand der hagere Schatten von Onkel Ferdinand erst neben mir an der Wand, rannte dann aber schnell nach vorn und überholte den Wissenschaftler genau auf Lampenhöhe. Danach zischte er nach vorne weg. Dann kam ein neuer Schatten von hinten an.

Schließlich standen wir vor einer sehr neu aussehenden Tür.

„Hier kommt jetzt dein Haar rein.“

Ferdinand schloss die Tür auf und machte Licht. Der Raum war sauber und hell. In der Mitte stand ein hoher Tisch aus Metall. Mit einer runden Platte. Im Zentrum dieser Platte gab es ein Loch, das verglast war. Dort hinein legte er mein Haar. Sorgfältig zog Ferdinand eine ebenfalls durchsichtige Klappe darüber, die das Loch von oben abschloss.

Über diesem Tisch hing eine riesige Linse, die in einem Metallrohr hing, das an der Decke angebracht war. In ihrer gebogenen Oberfläche spiegelte sich der Rest des Raums, der viel größer wirkte als er tatsächlich war.

Ferdinand und ich sahen darin aus wie Ameisen, die am Boden herum krochen und nach dem Ausgang suchten.

„So, das war’s. Jetzt müssen wir wieder nach oben.“

Wir gingen jetzt einen anderen Kellergang entlang, der in einer Wendeltreppe mündete, die sich um den metallenen Tubus des riesigen Apparats wand.

„Ab hier wird gezählt. Es sind genau einhundertdreiundachtzig Stufen. Das lässt sich nicht teilen, weil es eine Primzahl ist. Du kannst also nicht in der Mitte stehen bleiben.“

Ich verdrehte nur die Augen, sagte aber nichts. Wieder ging ich Ferdinand hinterher, der für sein Alter ziemlich schnell hinauf ging. Die Wendeltreppe war sehr schmal. An der rechten Seite gab es ein kleines Geländer. Links ging Metall von unten nach oben. Der Tubus.

Jedes mal, wenn Ferdinand unten im Keller eine neue Probe aufgelegt hatte, musste er erst die Treppe erklimmen, damit er diese oben im Okular untersuchen konnte. Das riesige Mikroskop, das vom Keller bis unter das Dach reichte, war sein Meisterwerk. Er hatte jahrelang daran gebaut.

„Einundachtzig, zweiundachzig, dreiundachtzig. Primzahl. Geschafft.“

Ferdinand blieb auf der letzten Stufe stehen und keuchte ein wenig.

„So, hier herein bitte.“

Wir gingen durch eine schwere Rundbogentür mit zwei Flügeln. Das Turmzimmer war ein fensterloser Raum, in dessen Mitte der Tubus knapp über dem Boden endete. In einer extra Halterung war ein weiterer Tubus angebracht, der in der Hauptröhre steckte und mit zwei Rädern links und rechts hoch und runter gedreht werden konnte. Dazwischen war das Okular befestigt, das aussah wie ein abgesägtes Fernrohr, das jemand an das Notventil des Wasserwerks angeklebt hatte.

Ferdinand knipste eine winzige Lampe an, die von einem grünen Tuch abgedeckt wurde. Durch den Stoff kam ein wenig Licht. Gerade so viel, dass man sich im Raum orientieren konnte, ohne irgendwo dagegen zu stoßen.

Dann machte er sich an den Rädern zu schaffen. „Hier kann man die Vergrößerung einstellen.“ erklärte er, während er an den beiden Rädern drehte und durch das Okular schaute. Der obere Tubus fuhr nach unten. Als es nicht weiter ging, winkte er mich heran.

„Komm her und schau!“

Ich stellte mich vor die Apparatur und sah hindurch. In der Mitte ihres Sehfeldes befand sich ein dunkler Streifen.

„Jetzt dreh!“

Ich begann. Langsam schob sich der Tubus wieder nach oben. Der Streifen verbreiterte sich, nahm den ganzen Raum ein und löste sich dann auf. Dann erschien — wieder in der Mitte — ein weiterer dünner Streifen. Auch dieser wurde breiter, je mehr ich an den Rädern drehte.

Und so folgte ein Streifen nach dem anderen. Irgendwann jedoch hörte das auf. Ich drehte noch eine Weile an den Rädchen, aber es passierte nichts mehr. Das Sehfeld blieb weiß. Dabei konnte der Tubus bis zur Decke noch mindestens einen Meter ausfahren.

„Siehst du,“ sagte Ferdinand, „nichts! Irgendwann ist da nichts mehr. Du hast eben dein Haar betrachtet. Dann hast du dessen Bestandteile gesehen. Und dann die Teile der Teile und so weiter. Aber ich hatte ja schon gesagt, dass das nicht endlos so weiter gehen kann. Es gibt keine kleinsten Teile, aus denen alles andere aufgebaut ist. Die müssten ja wieder aus irgendetwas bestehen. Etwas noch Kleinerem. Und so weiter. Wenn man sich die Dinge so stark vergrößert anschaut wie hier, dann sieht man, dass es irgendwann einfach nichts mehr gibt. Das hast du eben gesehen. Und das heißt, dass wir nicht existieren. Dass nichts existiert. Aber das hatte ich ja schon gesagt.“

Ich schaute wieder in das Mikroskop und drehte an den Rädern herum. Das kann doch nicht sein!

„Was sind das hier für Zahlen?“

An dem beweglichen Tubus waren kleine Zahlen angebracht.

„Das sind die Nanomenter. Und dann darunter die Pikometer.“

Ich drehte bis gerade so nichts mehr zu sehen war. Die Anzeige stand jetzt bei 203. Ich fuhr weiter hoch. Jetzt 150. Weiter. 100. Nichts veränderte sich. Hier schien wirklich nichts mehr zu sein. Ich drehte weiter. Angestrengt schaute ich in das Okular.

Dann bei 87 war mir, als ob ein Schatten vorbei gehuscht wäre. Da war doch irgend etwas! Langsam drehte ich zurück. Da wieder. 88. Nichts. Zurück auf 87. Auch nichts. Aber irgendwie war da eine Erscheinung. Ich spürte es.

87,5 Pikometer. Da. Da war es. Ich sah ein Auge. Es stand ungefähr in der Mitte des Sichtfeldes und schaute mich an. Ich schrie leicht auf und wendete mich ab.

Als ich mich beruhigt hatte, schaute ich wieder hinein. Da war tatsächlich ein Auge. Ganz eindeutig. Es blinzelte und bewegte sich leicht. Ich sah jetzt, dass es keine Lider hatte. Und trotzdem blinzelte es. Es veränderte einfach seine Form. Erst war es ungefähr rund, und dann wurde es ruckartig schmal, und dann wieder rund. Ein Blinzeln.

Die Pupille, unter der die Linse saß, war schwarz und undurchdringlich. Dann kam die Iris, die irgendwie türkis schimmerte und von einem unregelmäßigen dunklen Rand umgeben war. Die weiße Lederhaut war von vielen feinen Linien durchzogen.

Das Auge schaute mich an. Ich spürte das. Es sah irgendwie nachdenklich aus. So, als wollte es etwas sagen.

Ich wusste nicht, warum ich das dachte. Ich wusste gar nicht, was ich denken sollte. Wieso gab es hier ein Auge? Dort, wo nichts mehr war? Im Reich des undenkbar Kleinen? Sicher hat das noch nie jemand gesehen. Verwirrt wendete ich mich wieder ab.

„Ich glaube, da ist doch etwas.“, flüsterte ich Ferdinand zu.

Der zog nur seine Augenbrauen hoch und ging zum Okular. Er blickte hinein und zog scharf die Luft durch den Mund.

„Das gibt‘s doch nicht!“ Ferdinand war schockiert und zugleich begeistert.

„Ist ja irre. Wir sehen hier bei einem Linienabstand von 87,5 Pikomentern ein Auge. Es lässt sich nicht vergrößern. Wenn wir den Abstand nur geringfügig verkleinern oder vergrößern, dann ist es nicht mehr da. Das lässt vermuten, dass es keine Ausdehnung hat. Phänomenal.“

Ferdinand ging auf und ab. Hin und wieder schaute er nach, ob es das Auge noch gab, aber es verschwand nicht.

„Was hat das zu bedeuten? Das kann doch gar nicht sein. Ein echtes Auge kann niemals so klein sein. Und es muss irgendeine Ausdehnung haben.“

„Vielleicht sind wir ja in einem Film!?“, schlug ich vor.

Ferdinand schüttelte leicht den Kopf.

„Warte hier,“ sagte er dann. „Ich muss jetzt erst einmal nachdenken.“

Ferdinand verließ hastig das Turmzimmer, stieg die Wendeltreppe hinab und bog dann beim ersten Absatz in einen Gang ein, der zum Rauchzimmer führte.

Das Rauchzimmer hatte er so belassen, wie es ursprünglich war. Die schwere Tür mit den Bändern, die die einzelnen Planken zusammen hielten, war beidseitig mit Malereien verziert. Weinblätter mit Ranken waren darauf dargestellt, vor rotem oder hellblauem Hintergrund.

Die Wände waren mit Holz vertäfelt. Am oberen Rand verlief eine Bordüre mit einer Zickzacklinie und Punkten. Darunter befanden sich ebenfalls Weinblätter mit kreisförmigen Ranken in hell abgesetztem Holz.

Es gab hier zwei Fensternischen, in denen jeweils zwei sich gegenüber stehende Sitzbänke eingelassen waren. Von hier aus hatte man einen herrlichen Blick über den Park und das Torhaus, das früher mal zum Schloss gehörte.

Ferdinand zog sich hier hin zurück, wenn er mal nicht weiter wusste. Dann setzte er sich auf eine der Bänke, zündete sich eine Pfeife an und überlegte. Manchmal saß er eine ganze Stunde so da. Und dann ging er zurück in eine Bibliothek, in ein Labor oder schaute durch ein Mikroskop.

So sollte es auch jetzt sein. Er öffnete die metallisch beschlagene Tür mit den Weinblatt-Ornamenten und trat ein. Im Schrank an der Seite lag seine Pfeife und verschiedene Sorten Tabak. Er hatte noch eine halbe Dose Dannemann. Den nahm er sich. Der machte ordentlich Qualm.

Dann setzte er sich auf eine der altertümlichen Bänke am Südfenster und zündete die Pfeife mit einem langen Streichholz an. Und dachte nach. Er versuchte es.

Nach kurzer Zeit stand er wieder auf und ging grübelnd hin und her. Dann setzte er sich wieder. Er war aufgeregt und klopfte mit seinen Fingern auf dem Tisch herum. Klopf klopf. Klopf klopf klopf. Klopf. Es qualmte. Aus der Pfeife und aus ihm heraus.

Dann stand er auf, drückte seine Pfeife aus und ging in Richtung Bibliothek.

„Morsen. Das ist ein Morsecode“, sagte er im Laufen. „Es spricht mit uns. Es ist ein lebender Telegraf!“

Hastig betrat er die Bibliothek. Er ging zur Abteilung ‚Elektrik und Elektrotechnik‘. Es ist ein Code. Das Blinzeln hat eine Struktur. Es ist, als ob man eine Taschenlampe ein und aus schaltet und dazwischen verschieden lange Abstände lässt. Kurz-lang-kurz-kurz. Kurz-kurz. Kurz-lang-kurz-kurz. Kurz-kurz. Das hatte er gesehen.

Er zog den dicken Wälzer aus dem Regal, in dem sich alle Tabellen und Umrechnungen befanden. Dann nahm er ein Stück Kreide und ging zurück ins Turmzimmer.

„Lili, ich hab‘s. Es ist ein Code. Geh bitte zum Okular und achte darauf, wie das Auge blinzelt. Wenn die Zwischenzeiten lang sind, dann sagst du ‚lang‘, wenn sie nur kurz sind, dann ‚kurz‘. Hast du das verstanden?“

Ich nickte und tat, was Ferdinand ihr sagte.

„Kurz-kurz-kurz-kurz.“, fing ich an.

Ferdinand malte mit Kreide vier Punkte an die Tafel. Dann kam kurz-lang. Punkt-Strich. Und so ging es weiter, bis die Tafel voll war.

„Du kannst aufhören“, sagte Ferdinand, „ich glaube, es wiederholt sich jetzt.“

Ich löste mein Gesicht von dem Apparat und rieb mir die Augen.

„Was sagt es denn?“

„Ich weiß es noch nicht. Warte bitte einen Moment.“

Ferdinand blätterte in dem dicken, braunen Buch hin und her und schrieb etwas in seinen Notizblock. Immer wieder schaute er zur Tafel und zurück ins Buch.

„Ich glaube, ich hab’s“, sagte er nach einer Weile.

„Da steht …“ Ferdinand Kaltenthal zögerte ein wenig, dann blickte er in sein Notizbuch und las vor.

Hallo Lili, ich bin das Auge, das dich sieht. Ich sehe die Landschaft, durch die du gehst. Die Leute, die du triffst. Wie du dich mit ihnen unterhältst. Wie du lachst. Wie du weinst und liebst. Und all das. Das alles passiert wirklich, weil ich es sehe. Deshalb existierst du.

Ich schaute noch immer die mit Strichen und Punkten verzierte Tafel an. Dann an mir herunter.

“Mach jetzt bitte nicht das Licht an, Ferdinand. Sonst sind wir weg.”

Ferdinand kritzelte schon wieder etwas in sein Notizbuch und schüttelte leicht mit dem Kopf.

“Vielleicht irrst du dich, Lili. Ich bin auch noch da. Vermute ich. Lass uns das mal überprüfen.”

Dann zog er sich ein Haar heraus.

“Piep piep piep piep piep,” erklang es jeden Abend hinter Loni Halbvogels Haus. “Piep piep piep piep piep.” Loni trieb ihre Hühner in den Stall.

Die Hennen Arwen, Freya und Runa nahmen wie jeden Abend auf der unteren Stange Platz. Der stolze Hahn Torin thronte über ihnen und gab vor, sie in der Dunkelheit bewachen zu wollen. Loni füllte das Wasser in der Trinkschale auf und legte noch einen Rosenquarz hinein, um es zu reinigen und zu energetisieren. Sie tätschelte jedes Huhn leicht am Schnabel. Dann verschloss sie die Tür.

Loni lebte vegan. Sie aß nichts vom Tier. Früher hatte sie mal eine Katze. Die kam eines Tages nicht mehr wieder. Die Hühner und den Hahn hatte sie von einem Bauern erworben, der sie schlachten wollte. Seitdem lebten sie bei ihr in einem kleinen Stall hinter dem Haus.

Freitags war Eiertag. Da verschenkte Loni die Eier ihrer drei Hennen an die Leute hier im Minzgässchen. Lili, die gleich gegenüber wohnte, holte sich immer zwei Eier bei ihr ab. Auch Frau Krause und Herr Silberling kamen regelmäßig bei ihr vorbei. Loni Halbvogel glaubte an eine bessere Welt und war der Meinung, dass man dazu nur etwas mehr auf sein Herz hören müsse.

Heute ist Freitag. Lili steht vor Lonis Tür und klingelte.

“Hallo Lili, wie geht’s dir denn? Arwen und Runa haben die Mauser. Sie legen schlecht. Es tut mir leid. Es sind heute einfach keine Eier da.”

Lili zog ihre Stirn in Falten und blickte Loni leidvoll an. Aber nicht wegen der Eier.

“Ich habe seit gestern solche Kopfschmerzen. Es zieht und hämmert, so als wollte mir jemand den Schädel aufhacken. Ich hoffe, das gibt sich bald wieder.”

“Ach du Arme,” sagte Loni, “das muss schrecklich sein! Ich habe auch manchmal Migräne. Da möchte ich mich am Liebsten unter der Bettdecke verkriechen und nie mehr hervor kommen. Das ist schlimmer als betrunken sein. Irgendwann weißt du nicht mehr, wo oben und unten ist.”

Lili nickte leicht.

“Weißt du was, Lili? Ich glaube ich habe da etwas für dich: Excrementum caninum! Das hat bei mir total geholfen. Ich nehme das immer bei Migräne. Es soll aber auch gegen Heuschnupfen helfen!”

“Heuschnupfen?”

Lilis Gesicht sah noch immer leidend aus.

“Naja, du kannst das ja einfach mal probieren. Schaden kann es nicht.”

Loni ging ins Haus und kam dann mit einem durchsichtigen Röhrchen zurück, in dem sich viele kleine, weiße Kügelchen befanden.

“Globuli”, sagte sie. “Das bedeutet ‘Perlen’. Aber das siehst du ja selbst. Echte Wundermittel! Ich habe hier eine C12. Das ist gleich eine hohe Potenz. Früh und abends eine. Langsam auf der Zunge zergehen lassen.”

Loni strahlte Lili an.

“Wir sollten zwar erst einmal deine Konstitution abchecken, aber in so einem akuten Fall machen wir das gleich so. Wir sehen ja, ob es anschlägt.”

Lili sah Loni etwas skeptisch an, sagte dann aber ‘“Okay. Wenn’s bei dir geholfen hat!?”

“Ja, immer. Meine Mutter nimmt das jetzt auch. Die war anfangs auch nicht überzeugt.”

Lili steckte das kleine Röhrchen ein und bedankte sich bei Loni. Eier hätte sie jetzt sowieso keine runter gekriegt.

“Also danke erstmal, liebe Loni. Ich probier’s mal aus.”

Sie drehte sich um und stand nach drei Schritten wieder auf dem Minzgässchen. Ein lauer Herbstwind wehte ihr ins Gesicht. Das tat gut. Sie hielt den Kragen ihrer leichten Jacke zu und sehnte sich ein wenig nach dem Winter. Sie wollte sich nicht vorstellen, wie es wäre, wenn ihr jetzt die Sonne auf den Kopf knallte.

Lilis Haus hatte die Nummer 10. Bis dahin waren es nur ein paar Schritte. Die Rose am Eingang hatte nur noch wenige Blüten, die der kälter werdenden Luft trotzten. Sie zog ihre Schuhe aus und ging ins Badezimmer. Der Besuch bei Loni hatte sie angestrengt. Sie hielt das kleine Röhrchen gegen die Lampe und schaute sich das jetzt genauer an. Die Kügelchen sahen aus wie kleine, weiße Liebesperlen  —  und sie hießen ja auch so. Perlen. Auf dem kleinen Aufkleber stand nur ‘“Excr. caninum C12”.

‘Schaden kann es ja nicht’, dachte sie und öffnete den Verschluss. Ganz vorsichtig schüttete sie ein winziges Kügelchen auf ihre Handfläche. Dann leckte sie mit ihrer Zunge über die Stelle und nahm es in den Mund. ‘Langsam zergehen lassen!’ Es schmeckte süßlich, so als hätte sie an einem Traubenzuckerbonbon gelutscht. Dann war es weg.

Lili setzte sich in ihren Ohrensessel und schloss die Augen. Es fühlte sich an, als ob die Welt um sie herum sich leicht drehen würde. Im regelmäßigen Takt zog sich ihre Kopfhaut zusammen und dann stach jemand mit einer Nadel in ihre Schläfen.

“Autsch!” Es fühlte sich schrecklich an. Je länger sie so saß, desto schlimmer wurde es. Kleine blaue und rote Blitze tauchten hinter ihren Augenlidern auf. Dann zuckte sie wieder zusammen, wegen des stechenden Schmerzes. Sie fuhr mit ihrem Ohrensessel Karussell. Vorwärts. Rückwärts. Dann eine schwungvolle Drehung. Dann stach jemand mit einer Nadel auf sie ein, und die Lichter blinkten in verschiedenen Farben.

Lili stand wieder auf. Sie schwitzte leicht. Ihr war übel. Langsam ging sie zur Tür, dann nach draußen, dann über die Straße, dann quälte sie sich die Treppe zu Lonis Haustür hoch und klingelte. Loni öffnete und erschrak.

“Du bist ja ganz blass, Lili! Was ist denn los?”

“Ich weiß nicht. Mir platzt der Kopf.”

“Komm doch bitte rein. Du kannst doch nicht hier stehen bleiben!”

Sie gingen in die Küche.

“Setz dich hin! Und hier trink erstmal was.”

Loni reichte ihr ein Glas Wasser.

“Danke Loni! Ich habe vorhin so ein Kügelchen genommen. Und dann ist es schlimmer geworden. Ich halte das kaum noch aus.”

Loni strahlte Lili an.

“Das ist ein gutes Zeichen! Die Erstverschlimmerung! Das zeigt, das es angeschlagen hat. Wenn es schlimmer wird, dann ist es gut! Da weiß man, dass sie helfen.”

Lili zog vor Schmerz eine Grimasse.

“Wie meinst du das? Wenn es schlimm ist, ist es gut!?”

“Na, wenn du etwas nimmst, das so ähnlich ist wie dein Leiden, dann kann sich dein Körper von selber heilen.”

“Was habe ich denn genommen?”

“Excrementum caninum C12. Nehme ich auch immer.”

“Was ist das?”

“Das ist Lateinisch.”

“Lateinisch was?”

Lili konnte kaum noch sprechen.

“Im Deutschen sagen wir dazu ‘Hundekacki’.”

“Hundekacki? Ich habe Hundekacke gegessen?”

“Nein, nein, nein. So ist das nicht.”

“Mir ist schlecht!”

Lili nahm einen großen Schluck Wasser.

“Das ist doch C12”, sagte Loni, “eine ganz hohe Potenz! Da muss man damit rechnen, dass es stark wirkt.”

Lili sah ihre Freundin verständnislos an.

“Eine ganz hohe Potenz!?”

“Ja, C12 bedeutet, dass die Urtinktur unglaublich stark verdünnt wurde.”

“Die Hundekacke?”

“Ja, aber du darfst das nicht so sehen! Da ist keine Hundekacke mehr drin.”

“Keine Hundekacke mehr drin?! Ach Loni, kannst du mir bitte noch etwas Wasser geben?”

“Ja, klar.”

“Das ist eine alte Weisheitslehre”, sagte Loni, als sie Lili das Wasser reichte. “Das ‘C’ steht für ‘hundert’. Du musst also die Ursubstanz mit ganz viel Wasser mischen und schütteln. Dann nimmst du davon etwas ab, mischst es wieder mit ganz viel Wasser und schüttelst. Und das machst du dann genau zwölf Mal.”

“Und?”

“Na, das heißt, dass da am Ende überhaupt keine Hundekacki mehr drin ist! Das ist so als trinkst du aus einem Ozean, der von hier bis zur Sonne reicht. Brauchst dir also keine Gedanken machen!”

Lili nahm einen Schluck aus ihrem Glas und versuchte sich den Riesenozean vorzustellen. Vielleicht hatte irgendein Hund hier in der Nähe mal irgendwann ins Wasser gemacht? Herr Silberling hatten einen Dackel. Der war schon älter und vielleicht … Ihr wurde übel und sie stellte ihr Glas wieder auf den Tisch.

“Es sind die Erinnerungen”, sagte Loni jetzt. “Das Wasser erinnert sich. Man muss es nur richtig schütteln.”

Sie blickte Lili an und merkte, dass irgendetwas nicht stimmte. Lilis Gesicht war jetzt kreideweiß, und ihre Augen blickten durch sie hindurch. Plötzlich gab es einen Knall. Bummm! Wie, wenn man mit einer Nadel in einen Luftballon sticht.

Lilis Strichs Kopf platzte auf. Einfach so. Loni Halbvogel schrie. Eine dickflüssige Masse spritzte aus Lili heraus und verteilte sich überall im Zimmer. Ihr Kopf sah jetzt aus wie ein kaputter Luftballon. Mehrere schlaffe Lappen hingen an ihren Schultern herunter. Das war mal ihr Kopf. Von da abwärts sah jedoch alles normal aus. Lili saß noch immer auf dem Stuhl. Nur der Kopf war weg.

Der Gallert, der jetzt in größeren und kleineren Tropfen und Lachen in der Küche verteilt war, hatte eine hellrosa Farbe und glänzte leicht. So als ob ganz feiner Goldglitter darin schweben würde. Ihr Küchentisch sah jetzt aus wie ein Gemälde von Pollock, das sie vor Kurzem in einer Galerie gesehen hatte. Ein Wirrwarr von schillernden Flecken und Linien, so als hätte jemand einen großen Pinsel in einen Farbeimer getaucht und dann wahllos auf der Platte herumgekleckst.

Die Wände, die sich weiter weg befanden, sahen aus, als wären rosa Kristalle mit einer Schneemaschine durch das offene Fenster herein geblasen worden. Es glitzerte und schimmerte überall. Auch Loni hatte es getroffen. Ihre Brust. Die Arme. Ihre Haare und ihr Gesicht. Alles glibberte in Rosa und in Gold.

Loni drückte mit ihrem Finger leicht in einen der Glibberbatzen hinein. Er gab an dieser Stelle nach und beulte an der gegenüberliegenden Seite aus. Der Goldstaub wanderte von ihrem Finger weg. Die gesamte Szenerie wirkte ein wenig unwirklich. Die Glitzerwelt war wie in Watte gepackt. Es war still. Die beklemmende Stimmung mischte sich jetzt mit ein wenig Faszination. Loni stand einfach nur da und wusste nicht, was sie tun sollte.

Dann klingelte die Haustür schrill in die Stille hinein. Loni Halbvogel erstarrte schon wieder. Vor der Tür standen zwei Männer. Sie trugen dunkle Anzüge. Und weiße Hemden. Der größere hatte kurze blonde Haare. Sein Gesicht sah etwas geschwollen aus. Die Augen waren klein und hell und standen eng beieinander. Er trug eine rote Krawatte mit weißen Hunden. Der kleinere Mann war hager. Er hatte dunkles, langes Haar, das ihm glatt bis auf die Schultern hing. Beide hielten kleine Köfferchen in der Hand. Es sah aus, als kämen sie gerade vom Flughafen und hätten nur ihr Handgepäck dabei. Vielleicht wollten sie ja nur wissen, wo hier die nächste Bushaltestelle ist.

“Erschrecken Sie bitte nicht!”, sagte der größere der beiden. “Wir kümmern uns nur um die Zwischenfälle. Sind sie Frau Halbvogel? Wir haben gehört, dass es hier einen Zwischenfall gab. Dürfen wir eintreten?”

Loni bekam es mit der Angst zu tun. Sie dachte an ihre Küche und an Lili ohne Kopf. Was sollte sie bloß tun? Sie öffnete die Tür und wollte den beiden sagen, dass sie sich geirrt haben müssen. Sie kam jedoch nicht dazu, irgendetwas zu sagen. Ohne sie weiter zu beachten, gingen die beiden an ihr vorbei und betraten das Haus.

“Wo ist es passiert?”, frage jetzt der Kurze.

Loni zeigte mit dem Finger in Richtung Küche. Da gingen sie jetzt hin. Der Kurze voraus. Der Große hinterher. Loni schluckte. ‘Jetzt ist alles vorbei!’, dachte sie. Die beiden Männer schauten sich um.

“Strauß, so wie der Vogel.”, sagte der Große und tippte mit dem Finger auf ein kleines Schildchen, das an seinem Anzug befestigt war. Loni hatte das noch gar nicht bemerkt.

“Wann ist das passiert?”

“Jetzt eben.”

“Gab es irgendetwas Ungewöhnliches? Vorher? Ein Leuchten? Ein Knistern?”

“Nein. Nichts. Lili hatte nur Kopfschmerzen.”

“Aha. Lili also. Und weiter?”

“Strich.”

Der Kleine hatte seinen Koffer abgesetzt und schrieb etwas mit einem kurzen Bleistift in sein Notizbuch.

“Was war mit den Kopfschmerzen? Erzählen Sie mal!”

“Naja, die hatte Lili schon vorher. Als sie sich Eier holen wollte. Aber Runa und Arwen haben die Mauser. Jedenfalls habe ich ihr dann Globuli gegeben. Und dann kam sie wieder. Ich dachte an die Erstverschlimmerung. Und irgendwann hat es geknallt.”

“Was haben Sie ihr denn gegeben?”

“Excrementum caninum.”

“Hundekacke?”

“Ja, ähm — nein. Da war ja keine mehr drin.”

Der Kleine notierte sich alles.

“Na gut.”, sagte jetzt der Große mit der roten Krawatte, der Herr Strauß hieß.

Er stellte seinen Koffer auf den Boden, öffnete ihn und holte ein altertümlich wirkendes Gerät heraus. Es sah aus wie ein nostalgischer Fotoapparat, den er auf einem Dreibein montierte. Ein kleiner Blasebalg kam aus einem Kasten heraus. Vorn war etwas befestigt, das wie eine Linse aussah, aber keine war. Eine kleine rot glänzende Scheibe mit einem winzigen Loch in der Mitte.

Auch der Kleine hatte jetzt seinen Koffer geöffnet. Das Ding, das er daraus hervorkramte, sah aus wie ein kleiner Lampenschirm, der an einem Griff befestigt war, an dessen Ende ein langes Kabel heraus hing. Er steckte das Ende des Kabels in den Kasten mit dem Blasebalg und der roten Scheibe. Jetzt stellten Sie sich nebeneinander auf und richteten ihre Geräte auf die Überreste von Lili.

Es sah aus als kämen sie von der Presse und wollten ein Verbrechen dokumentieren.

Kleines Mädchen ohne Kopf!!! Überall Blut!!!

Dann machte es klack und der kleine Lampenschirm blitzte auf. Die Szenerie verschwand in einem blendenden Licht. Loni kniff ihre Augen zusammen, aber es war zu spät. Eine Weile sah sie nichts weiter als ein grelles Weiß, auf dem bunte Flecken herumtanzten.

Als sich die bunten Flecken auflösten und sie das Zimmer wieder sehen konnte, sah sie nichts. Alles sah aus wie vorher. Keine rosa Grütze an den Wänden. Keine kopflose Lili auf dem Küchenstuhl. Keine mysteriösen Reporter mit merkwürdigen Geräten. Alles sah aus, wie vor zwei Stunden noch. Als wäre nichts passiert. Die letzten Minuten kamen ihr nun vor wie ein Traum. Ihr Herz hüpfte noch etwas unruhig in ihrem Brustkorb herum, aber der Anblick der gewohnten Umgebung beruhigte sie doch ein wenig. Erschöpft setzte sie sich hin.

Schon wieder klingelte es an ihrer Haustür. Loni beschloss, sie auf keinen Fall zu öffnen. Es klingelte wieder. Zweimal. Dann hörte sie “Loni? Bist du zu Hause? Ich komme wegen der Eier.”

Lilis Stimme. Eindeutig. Wie war das möglich? Loni Halbvogel schluckte und stand auf. Sie hoffte so sehr, dass sie sich nicht verhört hatte. Als sie die Tür öffnete, fiel die ganze Spannung von ihr ab. Es war wirklich und eindeutig Lili, die jetzt vor ihr stand.

“Hallo Loni”, sagte sie.

“Hallo Lili, wie geht es dir? Leider haben die Hühner gerade die Mauser und legen schlecht. Ich fürchte ich habe heute gar keine Eier für dich da.”

Lili zog ihre Stirn in Falten und sah Loni leidvoll an.

“Oder warte mal!”, sagte Loni jetzt. Sie hatte eine Idee. “Warte kurz! Ich bin gleich zurück!”

Loni rannte durchs Haus, riss die Tür in den Garten auf und rannte dann zum Hühnerstall. ‘Vielleicht!’, dachte sie. Sie öffnete die Gittertür und sah hinein. Tatsächlich! Runa saß auf einem Nest und sah sie treuherzig an. Dann zupfte sie sich mit ihrem Schnabel an der Brust herum und steckte eine kleine Feder in den Rand ihres Nestes. Ganz vorsichtig griff Loni mit beiden Händen unter ihre Henne. Ja wirklich! Ein Ei! Sie hob Runa vom Nest und nahm das warme, runde Ding an sich.

“Tut mir leid. Aber das muss jetzt sein.”

Mit Freude strahlenden Gesicht rannte sie zurück.

“Hier Lili, das ist für dich. Es ist doch eins da. Runa muss es eben gelegt haben. Es ist noch ganz warm.”

“Du bist echt die beste Freundin, die ich habe, Loni! Ich habe gerade mächtige Kopfschmerzen, aber das geht bestimmt bald vorbei. Und so eine Freundschaft, die bleibt. Ich danke dir! Mach’s gut.”

Lili ging die Treppen runter und stand dann im Minzgässchen. Ein lauer Herbstwind wehte ihr ins Gesicht.

Das Auffälligste an Rufus Milchbart ist, dass er keinen Milchbart trägt. Er heißt zwar so, mit Nachnamen, doch das bedeutet nicht, dass er einen hat. Manchmal nehmen das die Leute nicht so genau. Wie so vieles. Eines Tages zum Beispiel kam er an eine Grenze.

“Da kann ja etwas nicht in Ordnung sein!”, sagte es hinter dem Sprossenfenster des Zollhäuschens.

Der Beamte hielt seinen Passport in der Hand. Auf dem Bild war ein älterer Herr zu sehen. Mit Fältchen um den Augen und einem riesigen weißen Vollbart, der vom linken Ohr bis zum rechten Ohr reichte. Das ganze Gesicht war zugewuchert. Unter dem Bild des bärtigen Mannes stand ‘Rufus Milchbart’. ‘Milchbart’, nicht ‘Vollbart’! Da gab es überhaupt keinen Zweifel.

“Der Pass muss gefälscht sein! Sie können hier nicht weiter gehen. Tut mir leid. Die Schranke bleibt unten. Das muss ich jetzt melden!”

Rufus stöhnte und versuchte es zu erklären.

“Wenn jetzt unter dem Bild ‘Vorgesetzter’ stehen würde, dann wäre das eindeutig falsch, da ich ja gar nicht ihr Vorgesetzter bin, sondern ein Kinderbuchautor. Mit ‘Milchbart’ aber ist das ganz anders. So heiße ich nun mal, auch wenn ich schon lange keinen mehr habe. Können sie mir da folgen? Ich weiß, es ist nicht so einfach, aber vielleicht heißen Sie ja ‘Pfeife’ und sind gar keine.”

Der Beamte sah ihn ungläubig an und wirkte unentschlossen. Rufus Milchbart merkte, dass er wieder etwas gesagt hatte, was andere nicht verstehen. So geht es ihm ständig. Das strengte ihn an.

“Wie heißen SIE denn?” frage er dann.

“Obermeister Kuckuck.”

“Und, haben Sie schon einmal ‘Kuckuck’ gemacht?”

Der Beamte schüttelte leicht seinen Kopf, drückte etwas widerwillig den Dienststempel ins Dokument und hob die Schranke an. Rufus Milchbart durfte passieren.

Zu Hause angekommen bemerkte er, dass sich schon etwas Laub unter dem Wetterschenkel der Eingangstür angesammelt hatte. Der Wind hatte es von der großen Linde, die jetzt im schönsten Goldgelb glänzte, hierher geblasen. Vorsichtig schob er es mit dem Fuß beiseite. Dann trat er ein. Hier war er zu Hause. Hier in seinem kleinen Schriftstellerhäuschen am Rande von Priesenitz. Kleines Schlafzimmer. Winziges Bad. Große Wohnküche. Kein Flur. Er nannte es liebevoll seine “Hütte”.

Den Schlüssel warf Rufus in das Körbchen auf der Ablage neben der Tür. Er zog seine Schuhe aus, legte den Mantel ab, füllte Wasser in einen kleinen Pfeifkessel und nahm sich eine Tasse aus dem Schrank. Er stellte sie auf den Küchentisch. Das wird sein Willkommenskaffee. Auf den hatte er sich schon die ganze Reise über gefreut. Er trank ihn heiß und türkisch. Ungefiltert. Man konnte nicht einen Vollbart tragen und dazu gefilterten Kaffee trinken. Fand er.

Da sah er den Brief. Er konnte sich nicht erinnern, dass vor seiner Reise ein Brief auf dem Tisch lag.

An Rufus Milchbart in Priesenitz, Am Steingut 3 stand vorn drauf.

Er drehte ihn um. Hinten war der Absender vermerkt.

Lili Strich, Taubenheim, Minzgässchen 10

Sein Puls schlug schneller. Hielt er tatsächlich einen Brief von Lili in den Händen? Er konnte sich gar nicht erinnern, ihr das Schreiben beigebracht zu haben. Wie war das möglich? Er war doch ihr Schöpfer!?

Rufus hatte erst spät im Leben mit dem Schreiben begonnen. Da hatte er schon lange keinen Milchbart mehr. Eines Tages wusste er nicht mehr so richtig, wer er war. Etwas in seinem Leben war ihm abhanden gekommen. Doch wie man so schön sagt, öffnet sich eine Tür, wenn sich eine andere schließt.

Rufus Milchbart war zwar nicht abergläubisch, aber hier stimmte das. Er ging durch eine Tür. Die fiel plötzlich zu. Eine Weile stand er im Flur herum und wusste nicht, wohin er gehen sollte. Er lief eine Weile auf und ab und sah sich die Türschilder an. Büro für ungeklärte Anliegen, Schuldirektor Semmelholer, Bretter, Nägel, Schrauben und andere nützliche Dinge und Alois Winkelknecht. Ihr Advokat für alle Lebenslagen las er.

Und dann Lili Strich. Weiter stand nichts auf dem Schild. Kein Hinweis darauf, wer oder was diese Lili war. Rufus blieb stehen. Dann klopfte er vorsichtig an. Nichts. Noch einmal.

“Ich kann grad nicht”, hörte er.

Noch einmal. Klopfen. Er ließ nicht locker. Irgendwann ging die Tür auf und sie stand vor ihm. In einem gepunkteten Sommerkleid. Lili Strich. Plötzlich war sie da. Sie stand in der Tür und sagte “Ja bitte?” “Ja!” Und “Bitte!”

Das war gefühlt vor einem Jahr. Und jetzt das hier! Er legte den Brief wieder auf den Tisch zurück. Den Absender nach unten. Ein bisschen wunderlich war ihm schon zumute. Lili war ja nur eine Idee, ein Wort sozusagen, und er war ihr Herr Zebaoth. Was kann sie von ihm wollen?

Der Pfeifkessel pfiff. Er stellte den frisch gebrühten Kaffee vor sich hin. Dann nahm er Lilis Brief und schnitt ihn mit einem Messer vorsichtig auf. Im Umschlag befand sich ein mit einer feinen Handschrift beschriebener Bogen Papier. Das muss Lilis Handschrift sein! Rufus goss etwas Milch in den Kaffee. Dann zog er den Bogen heraus, faltete ihn auseinander und glättete ihn mit der flachen Hand auf der Tischplatte.

“Sehr geehrter Herr Milchbart,” stand da, “ich weiß nicht richtig, wie man seinen Schöpfer anspricht. Schließlich habe ich das noch nie gemacht. Vermutlich sollte ich einfach ‘Hallo!’ oder ‘Guten Tag!’ sagen. Sicher wundern Sie sich, dass ich Ihnen schreibe. Ich hatte in den letzten Tagen nicht so viel zu tun. Wahrscheinlich waren Sie gedanklich anderweitig beschäftigt. Und da habe ich begonnen, über mich und die Welt nachzudenken. Sie wissen schon. Wer ich wirklich bin? Ob es mich irgendwann nicht mehr gibt? Wo, wer oder was ich vorher war? All diese Fragen. Das erste, woran ich mich erinnern kann, war ein Pochen. Poch, poch. Poch, poch. Und dann saß ich bei Frau Dachboden auf der Gartenbank. Sie tat so, als bemerkte sie mich nicht und roch dabei etwas süßlich.”

Rufus hielt inne. Ja, stimmt. Er hatte sich die verstaubte alte Dame ausgedacht, um Lili zeigen zu können, dass sich die größten Wunder zu Hause, direkt vor ihrer Nase, abspielen. Aber wie kam Lili nur darauf, dass Dolores Dachboden ‘süßlich’ roch? Er las weiter.

“Ich war damals so naiv. Und dann Carl Schnitter. Der Sensenmann. Erst war ich stinksauer auf ihn, aber später war da so ein Gefühl. Als ob kleine Bläschen aufstiegen, wie in einem Glas mit Mineralwasser, aber schwer zu greifen. Ich wusste nicht, was ich tun soll und rannte einfach weg.”

Er schluckte. Ihm stand diese Szene immer noch vor Augen. Carl war ein interessanter Typ. Nur dass ihn niemand leiden konnte. Lili sollte das entdecken. Hatte er ihre Gefühle wirklich so genau beschrieben?

“Ich fühle mich so echt”; stand da, “Alles ist so real. Ich habe Hunger. Ich habe Durst. Ich bin gereizt. Traurig. Müde. Belustigt. Freudig erstaunt. Und noch mehr dazwischen. Hier, vor mir steht eine Schüssel voll Wasser. Ich kann es berühren. Es ist kalt. Und nass. Wenn ich die Hand hinein tauche, dann spüre ich den Temperaturunterschied. Und einen leichten Druck und Auftrieb. Wie kann es denn sein, dass ich nicht ich bin? Nur das Produkt eines anderen Geistes? Ist das alles gar nicht echt? Was wird aus mir, wenn Sie mal nicht mehr da sind? Ich sitze jetzt hier und schreibe Ihnen diesen Brief. Wollen Sie etwa behaupten, dass Sie sich - jetzt in diesem Moment - selber einen Brief schreiben? Wer glaubt denn sowas? Und wer glaubt das überhaupt? Vielleicht gibt es Sie ja gar nicht!?”

Rufus zog die Stirn in Falten, hob seine Tasse an und trank einen Schluck. Der Kaffee war jetzt nur noch lauwarm und schmeckte nicht so, wie er es gewohnt war.

“Lieber Herr Milchbart, bitte helfen Sie mir weiter! Geben Sie mir ein Zeichen! Ich weiß nicht mehr, was ich eigentlich denken soll. Herzlichst, Ihre Lili Strich.”

Für Lili war Herr Milchbart ein Gott. Sie nur etwas Ausgedachtes. Eine Idee. Ein Wort auf einem Blatt Papier. Aber war das wirklich so? Nein, das konnte nicht so sein. Ein Wort war sie nicht! Das kam gar nicht in Frage! Nur ein Wort will niemand sein!

Rufus legte den Brief wieder auf den Tisch, schob seine Tasse beiseite, zog sich die Schuhe und seinen Mantel wieder an. Er musste jetzt gleich nach Taubenheim gehen! Sofort. Zu Lili. Er musste ihr sagen, dass sie echter war als irgendjemand. Echter, als sie selbst es glaubte. Dass er ja auf sie gestoßen sei, als es sie schon gab. Dass er sich die Geschichten nicht nur aus der Nase zog. Er griff nach der Klinke und trat nach draußen.

Hui! Rufus erschrak und stolperte rückwärts ins Zimmer zurück. Da, vor seiner Tür, befand sich kein Weg mehr. Keine Wiese. Keine Linde. Und die Blätter, die er eben noch beiseite geschoben hatte, waren auch weg. Es war schwarz. Überall schwarz. Durch die Luft bewegte sich eine riesige spitzwinklige Figur aus mehreren farbigen Lichtstreifen. Die Ecke der Figur rauschte von hinten heran, wechselte ihre Farbe von grün in rot, und es sah so aus als wollte sie sich im nächsten Moment in die Wohnküche stürzen. Der Türrahmen glimmte kurz auf und dann war sie verschwunden.

Rufus schloss die Tür, so schnell er konnte. Atemlos stand er da. Was war hier plötzlich los? Jetzt sah er es auch in den Fenstern. Hinter den noch geschlossenen Gardinen blinkte es in Rot, dann in Blau, und dann in Orange. So als hätte sich draußen eine ganze Armada von verschiedenen Einsatzfahrzeugen versammelt, die lautlos mit eingeschalteten Warnlichtern da standen. Als wäre über ihm ein Großbrand ausgebrochen. Aber es gab kein ‘über ihm’! Nur die kleine Hütte, ganz am Rande des kleinen Dorfes Priesenitz. Vor dieser Hütte hätte nicht ein einziges Einsatzfahrzeug Platz gehabt.

Rufus trat an eines der Fenster und zog vorsichtig den Vorhang beiseite. Draußen war es schwarz. Die riesige Leuchtfigur bewegte sich jetzt in einem Band paralleler Linien von links oben nach rechts unten und schoss dann mit hoher Geschwindigkeit am Fenster vorbei. Es fühlte sich an, als befände er sich im Inneren eines riesigen, nostalgischen Bildschirmschoners. Wie gebannt blickte er hinaus. Es gab da nichts. Nur dieses überdimensionale Gebilde. Es waren eigentlich zwei, wie er erst jetzt bemerkte. Manchmal bekam er eines ganz in den Blick. Ein unregelmäßiges Viereck aus farbigen Linien, das aussah, als torkelte es im Raum umher und wechselte dabei seine Farben.

Plötzlich war wieder alles schwarz. Dann begann etwas zu wachsen. Weit hinten und kaum zu sehen. Es mussten Rohre sein, mit Verdickungen, an denen sie die Richtung wechselten. Mit großer Geschwindigkeit breiteten sie sich aus. Stück für Stück wucherte der Raum mit Rohren zu. Manchmal bewegten sie sich von ihm weg, und manchmal auf ihn zu. Erst weiß, dann orange, dann grün. Die Abstände zwischen den Rohren wurden immer kleiner. Es bildeten sich richtige Rohrdickichte aus. Sie krochen über ihn hinweg, unter ihm hindurch, oder direkt am Fenster vorbei.

Als es schien, dass das gesamte schwarze Weltall, in dem er sich befand, von wurmartigen Rohrleitungen durchzogen war, so dass kaum noch eine Hand irgendwo hindurch gepasst hätte, verschwand alles wieder. Wieder nur schwarz.

Jetzt fing es an zu regnen. Wie dünne Bindfäden kamen endlose Nullen und Einsen von oben herab. Die einzelnen Ziffern waren kaum zu erkennen, aber es waren nur Nullen und Einsen. Da war er sich sicher. Sie schimmerten grünlich vor dem schwarzen Hintergrund. Es gab größere und kleinere Lücken zwischen ihnen. So als ob verschieden dicke Regentropfen eine Scheibe hinunter liefen und dabei verschieden lange Spuren hinterließen. Es war ein Code, der über dem Bildschirm lief und sich endlos immer wieder neu erfand.

Rufus Milchbart zog den Vorhang wieder zu. Benommen setzte er sich an den Küchentisch. Im Sitzen zog er seine Schuhe aus und hängte seine Jacke über die Lehne des Stuhls. Er breitete ein Blatt Papier vor sich aus und nahm einen Stift zur Hand.

“Liebe Lili,” schrieb er. “weißt du, mir geht es nicht viel anders als dir. Ich denke manchmal, dass ich auch nur eine Figur in einer Geschichte bin. Vielleicht gibt es ja viel mehr als nur unsere Strichmenschenwelt. Und vielleicht gibt es dich ja wirklich, liebe Lili. Vielleicht bin ich nur eine Idee. Nur ein ‘Wort’, wie du schreibst. Genau weiß ich das jetzt nicht. Ich bin auch ein wenig ratlos. Aber wenn es dich wirklich gibt, Lili, dann bitte tue mir einen Gefallen. Geh zur Grenze und frage dort nach Obermeister Kuckuck. Ich habe dort kürzlich meinen kleinen braunen Lederkoffer stehen lassen. Gib dich bitte als meine Tochter aus und nimm ihn an dich. Bewahre ihn sicher auf, aber bitte öffne ihn nicht. Niemals. Ich denke, das Ganze hier hat etwas mit diesem Koffer zu tun. Ich hätte ihn nicht dort vergessen sollen, aber nun ist es zu spät! Ich weiß nicht, ob ich wieder von hier weg komme. Falls du Obermeister Kuckuck persönlich antriffst, dann bitte sag ihm auch, dass es mir leid tut. Er hatte recht mit seinem Zweifel. Der Bart war nicht echt. Vielleicht war auch alles andere nicht echt. Ich weiß es nicht. Ich hab dich lieb! Dein Rufus.”

Er faltete das Papier und steckte es in einen Umschlag. “Für Lili” schrieb er vorn drauf. Dann ging er zur Tür, bückte sich, und schob den Umschlag vorsichtig durch den Schlitz zwischen Tür und Fußboden. Es zischte leise, und ein kleines rotes Licht leuchtete hinter der Tür auf. Dann verschwand auch dieses. Der Weltraum hatte seine Gedanken gefressen. Vielleicht spie er sie irgendwann wieder aus. Vielleicht auch nicht. Für Rufus gab es jetzt nichts mehr zu tun.

“Verflixt.”

Vorsichtig berührte er seinen Bauch. Es brannte schon, wenn er mit dem Finger die leicht die gerötete Stelle berührte. Bald würden sich hier kleine Bläschen bilden, die erst wie ein Stückchen Glut auf der Fingerspitze brannten und später dann juckten, als hätte man sich Juckpulver mit Chili ins Gesicht gerieben.

Besonders schlimm war es, wenn er die Kutte überzog. Der grobe Leinenstoff mit den vielen kleinen, harten Härchen, die aus ihm heraus sprießten, scheuerte über die entzündliche Haut. Der Schmerz war überwältigend. Das Sternenmeer, das ihm dann vor den Augen tanzte, ließ sich nur langsam weghecheln. Stern für Stern. Einzeln.

Er litt an einer starken Sonnenallergie und mied das Tageslicht. Nur nachts machte er Spaziergänge durch Taubenheim oder Heiligendorf. Wenn es lange warm war, ging er auch mal bis nach Stockwen oder sogar bis nach Priesenitz.

Er war darauf bedacht, dass er auf seinen Spaziergängen niemandem begegnete. Das war ihm ganz wichtig. Menschen konnte er nicht leiden. Schon als kleiner Junge nicht. Wegen seines Namens wurde er von den Kindern und von vielen Erwachsenen nur der ‚Kahlschneider‘ genannt, worüber er immer sehr traurig war.

Jetzt lebte er allein in der Nähe des Sees, der sich auf halbem Wege zwischen Taubenheim und Heiligendorf befand. Hier störte es niemanden, dass er keinen Klimmzug konnte und nicht die Stange hoch kam. Niemand klopfte bei ihm an der Tür. Er musste niemandem erklären, dass er eine Sonnenallergie hatte. Und niemand konnte ihn den ‚Kahlschneider‘ nennen. Hier bei sich zu Hause fühlte er sich sicher. Er mochte die Leute nicht. Und die Leute mochten ihn nicht.

Sein Name war “Carl”, “Carl Schnitter”. Er war der Sensenmann.

Zum Frühstück aß er ein Milchbrötchen mit Honig und trank dazu einen warmen Kakao.

Kaum hatte er den letzten Bissen runter geschluckt, da klingelte auch schon der Apparat. „Ring ring.“ „Ring ring ring.“

Carl starrte das große, schwarze Gerät an, das auf der Kommode stand und aufdringliche Geräusche machte. Jetzt schon wieder. „Ring ring.“ Wie er das hasste! Er redete sehr ungern mit jemandem. Und dann das! In ein schwarzes Ding hinein sprechen zu müssen, aus dem dann eine Stimme heraus gekrochen kam — aus etwas, das aussah, als hätte man ihm einen Knopf in den Mund gesteckt. Sieben Löcher zum Annähen. Dann auf das unvermeidliche „Wie bitte?“ zu warten, das ihm aus dem Hörer entgegen kam, nur um alles noch einmal sagen zu müssen.

Telefone waren so ungefähr das Zweitschlimmste, was es auf der Welt gab. Gleich nach der Sonne, die ihre heißen Strahlen bis in jeden Winkel der Erde schickt, wenn sie niemand davon abhält und die Vorhänge zu zog. Unfähig etwas zu tun, stand er vor dem Apparat und hoffte, dass der Anrufer sich verwählt hatte und bald wieder Stille einziehen würde.

„Ring ring ring.“

Er zuckte zusammen. Er nahm den Hörer von der Gabel, führte ihn nach oben und sprach sein „Schnitter“ hinein.

„Strich“ hallte es aus dem Knopfmund heraus. „Spreche ich mit CARL Schnitter?“

„Ja-a“, presste Carl in das Ding.

„Hallo Herr Schnitter, hier spricht Lili Strich. Ich rufe aus Stockwen an. Ich habe eben mit Frau Sorgleben gesprochen. Sie sagte, dass gestern Nacht der Sensenmann umgegangen sei. Und nun befürchtet sie, dass jemand stirbt. Wenn der Sensenmann kommt, dann — so heißt es ja — muss jemand sterben. Vielleicht trifft es ja diesmal ihren Ehemann! Oder ihren Hund Alexander! Oder am Ende vielleicht sogar Frau Sorgleben selber!“

„Und?“ stöhnte Carl.

„Nun ja, sie sagte auch, dass sie etwas Rotes unter der Kapuze gesehen hätte. Und dann fragte sie sich, ob das vielleicht etwas mit Ihnen, Herr Schnitter, zu tun haben könnte. Sie sind der Einzige hier weit und breit, der solche roten Haare hat. Können Sie mir dazu etwas sagen?“

Carl Schnitter hätte jetzt am Liebsten aufgelegt, doch er ahnte, dass das zu nichts führen würde. Der Apparat würde wieder sein aufdringliches Geräusch machen. Er wusste nicht, was er sagen sollte. Wenn er einfach „Nein.“ sagte, dann stimmte das ja nicht. Natürlich konnte er etwas zum Sensenmann sagen.

Und Schwindeln fiel ihm noch schwerer als Reden. Er hasste es, wenn sich jemand irgendeine Geschichte aus der Nase zog und dann so tat, als sei sie wahr. Und wenn er statt dessen „Ja.“ sagte, dann hatte er diese Lili Strich auf dem Hals. Das ist bestimmt noch schlimmer!

Hin und her gerissen schwieg er in den Hörer. „Carl?“, rief dieser nach einer Weile. „Sind sie noch dran?“

„Ja, ähm — nein. Ach verdammt! Ich weiß es auch nicht! Ich kann jetzt nicht reden!“

„Wie bitte?“, kam ihm aus dem Apparat entgegen.

Mit verzerrtem Gesicht quetschte Carl ein „ICH KANN JETZT NICHT REDEN!“ in den Hörer hinein.

Ruhe. Längere Ruhe.

„Wann können Sie denn reden?“, kam schließlich.

„Morgen.“

„Wann morgen? Morgen Mittag?“

„Nein. Es geht nur nachts. Ich habe eine Sonnenallergie. Ich hasse telefonieren!“

Wieder Ruhe.

„Ähm, dann schlagen Sie doch etwas vor!“

„Um zehn. Nachts. An der Habichtwiese. Dort, wo die Eichen stehen.“

Kaum hatte er das vorgeschlagen, da machte es ‚klack‘. Das Gespräch war vorbei.

Carl legte den Hörer auf, welcher vor Nässe glänzte, als säße er in der Badewanne und spielte damit Boot.

Lili stand bei den Eichen und wippte mal mit dem einen Bein und dann mit dem anderen. Hin und her. Her und hin. Es war dunkel und von Carl Schnitter war nichts zu sehen.

Ob er noch kommt? Es klang gestern nicht so, als würde er sich auf das Treffen freuen.

Lili wippte weiter, mal mit dem einen Bein, mal mit dem anderen.

„So ein Mist!“, machte es plötzlich hinter ihr.

Sie zuckte zusammen und drehte sich um. Da stand eine dunkle Gestalt. Etwas kleiner als sie.

„Ich hab’s ja gewusst! Diese verfluchte Kutte treibt mich in den Wahnsinn!“

Vom Klang der Stimme her musste es sich um Carl Schnitter handeln. Vom Aussehen her stand vor ihr der Sensenmann.

„Also doch! Sie waren das! Können Sie sich eigentlich ausmalen, welche Sorgen sich die Leute ihretwegen machen? Mit dem Tod ist doch nicht zu spaßen!“

Lili kam gleich zur Sache. Carl nestelte an seiner Kutte herum und sagte: „Verdammt. Kannst du mir mal helfen, dieses Ding auszuziehen? Mein Bauchnabel juckt fürchterlich!“

Lili schüttelte den Kopf, doch dann hielten beide die Kutte fest und zogen sie Carl gemeinsam über die Schultern.

Mit rotem Kopf und nacktem Bauch stand er jetzt vor ihr.

„Warum machst du das?“ setzte Lili ihren Monolog fort.

„Was?“

„Na den Sensenmann spielen und den Leuten Angst einjagen!“

„Ich gehe doch nur spazieren! Dass die Leute ängstlich sind, das ist doch nicht mein Problem! Und sterben müssen sie ja sowieso. Das hat doch nichts mit mir zu tun!“

„Der Tod macht jedem Angst! Tue nicht so, als wäre das bei dir anders!“

Lili zog die Augenbrauen zusammen.

„Und wo ist eigentlich deine Sense?“

„Die ist mir abgebrochen. Schon lange her. Unhandliches Ding. Wer braucht schon eine Sense? Und überhaupt. Das hier ist meine Aufgabe,“ protestierte Carl. „So etwas kann man nicht einfach so aufgeben! Das will richtig durchdacht sein. Die Menschen verstehen den Tod nicht, und sie wollen sich das irgendwie erklären. Ist ja schließlich ne ganz große Nummer. Kannst du dir eigentlich vorstellen, auf welche Ideen die Leute kommen würden, wenn einmal klar ist, dass es gar keinen Sensenmann gibt? Dass es nur Carl Schnitter ist, der einen Spaziergang macht und seine Kapuze aufgesetzt hat?“

Darüber hatte Lili noch nicht nachgedacht.

„Und du, hast schon mal darüber nachgedacht?“ wollte Lili nun wissen.

„Ich hab’s versucht.“

„Und?“

„Und was?“

„Warum kann Frau Sorgleben nicht mehr schlafen? Warum hat sie Angst vorm Sensenmann? Wäre es nicht besser, wenn es den gar nicht erst gäbe?“

„Nein,“ sagte Carl Schnitter, „das wäre es nicht. Wenn etwas erst Mal weg ist, dann heißt das noch nicht, dass es besser wird. Ohne mich hätten die Leute noch mehr Angst vor dem Tod. Als ob das irgendwas zu bedeuten hätte!“

„Wie meinst du das? Der Tod ist doch etwas Schreckliches!“ Lili sah Carl fassungslos an.

„Wieso? Bist du schon mal gestorben?“

„Nein, natürlich nicht. Ich lebe ja noch.“

„Siehst du. Du weißt nichts vom Tod und sprichst so, als sei hier alles klar wie Kloßbrühe. Ist es aber nicht! Du bist ja wie alle anderen.“

Lili wollte, dass der Sensenmann nicht mehr kommt, denn die Menschen hatten Angst vor ihm. Die Menschen. Naja, sie ja irgendwie nicht.

Sie schaute Carl an und hatte, ehrlich gesagt, sogar etwas Mitleid mit ihm. Wie er so vor ihr stand, mit seinem rot schimmernden Haar und seiner bleichen Haut, die keine Sonne zu sehen bekam. Rot und weiß.

„Was denkst du denn darüber?“, sagte sie dann, ein wenig leiser.

„Worüber?“

„Na über den Tod! Niemand will sterben. Das kannst du doch nicht einfach so wegwischen!“

„Das Problem ist,“ — Carl wandte sich von den Bäumen ab und ging ein Stück über die Habichtwiese — „dass es mehr gibt, als wir uns vorstellen können.“

Er ging noch ein Stück weiter und bückte sich dann. Langsam fuhr er mit der Hand über das Gras. Dann schloss er seine Augen, wartete einen Moment und griff mit der flachen Hand ein Stück weit unter die Oberfläche der Wiese. Dann hob er sie an, wie die Ecke eines Betttuchs. Langsam schlug Carl ein tuchähnliches Stück Wiese beiseite, das auf der Unterseite leicht schimmerte.

Sie blickten jetzt auf eine Art Loch in der Wiese. Oder irgendetwas. Ob es sich tatsächlich um eine Öffnung handelte, war nicht zu erkennen. Es war einfach so, als hätte jemand eine dünne Schicht Farbe abgezogen, und darunter trat, wie bei einem alten Gemälde, eine weitere Farbschicht zutage. Deren Oberfläche schimmerte sacht in vielen verschiedenen Farben, die bunte Schlieren bildeten. So als hätte jemand einen Tropfen Öl ins Wasser gegeben und mit einem Zahnstocher drin rum gerührt.

„Sieh selbst,“ sagte er jetzt.

Lili stand wie versteinert da. Was war das denn?

„Was ist das?“

„Das Tor zu einer anderen Welt. Spring hinein!“

Lili zog die Augenbrauen hoch und sagte: „Bist du übergeschnappt? Wie kann ich denn wissen, was mich da erwartet? Das macht mir Angst!“

Carl, der einen halben Kopf kleiner war als Lili, grinste sie jetzt von oben herab an und sprang hinein. Die bunten Schlieren wirbelten etwas herum und dann war Carl Schnitter weg. Vom Erdboden verschluckt. Lili holte tief Luft und sprang hinterher.

Es kribbelte ein wenig, so als ob sie mit der Zunge an einer Batterie leckte, nur überall. Und dann stand sie wieder neben Carl vor einer schillernden Öffnung auf einer Wiese. Es sah genau so aus, wie eben auf der Habichtwiese. Als wäre überhaupt nichts geschehen.

„Soll das ein Scherz sein? Wo sind wir?“

„Schau nach oben!“, sagte Carl.

Lili richtete ihren Blick in den Himmel. Wie eben noch sah sie einen schönen, kräftigen Halbmond über sich. Doch Moment mal! Sie erschrak. Etwas darüber befand sich, rund und heller, noch ein weiterer Mond.

„Krass!“

Carl schien das nicht weiter zu stören. Er stand neben den Eichen, genoss die Landschaft und sagte nur „Siehst du!“

Lili Strich konnte nicht glauben, wie schön es hier war. Von hier oben aus hatte man einen wunderbaren Blick. Von Osten her schlängelte sich ein kleiner Fluss durch eine kleine Schlucht, floss dann dicht an einem Ort vorbei, so dass man einige der Vorgärten nur über eine kleine Brücke erreichen konnte. Nach Westen hin ergoß er sich dann über eine Wiese, und bevor er sich in ein stehendes Gewässer verwandeln konnte, verkroch er sich in einem dichten Mischwald, in dem man ihn mit dem bloßen Auge nicht mehr nachverfolgen konnte.

Die Häuser im Ort zündeten jetzt wie die Glühwürmchen vor ihr auf der Wiese nach und nach ihre Laternen an, und schon bald verwandelte sich die Szenerie in zwei dunkelblaue Streifen, auf denen goldene Pünktchen tanzten. Unten die Lichter der Häuser und der Insekten und oben die Strahlen der glitzernden Sterne, getrennt nur durch eine am Horizont sich hinziehende Hügelkette, die unbeleuchtet war.

Über allem krönten die zwei Monde wie zwei fette Stücken Käse. Der eine groß, rund und gelb, sah aus, als hätte man ihn mit einem Messer in zwei gleich große Teile geteilt. Die eine Hälfte war gut sichtbar am Himmel ausgelegt, die andere ging zurück ins Kühlhaus, nur um später als Ergänzung auch in die Auslage zu kommen. Der andere, weiß und rund, stand ein wenig höher und sorgte in der nächtlichen Idylle für schöne Schatten, die wie vergossene Ziegenmilch über dem Boden dahin flossen.

Carl sah aus wie ein Botschafter des runden Ziegenkäseplaneten und passte gut in die Landschaft. Er trug jetzt ein schwarzes Hemd, über dem sein bleiches Gesicht thronte, was von einer Korona aus rotem Haar umgeben war.

„Weißt du,“ begann er, „es ist jedes Mal eine andere. Du kommst nie in derselben Welt raus. Beim letzten Mal schien die Sonne. Nachts. Wahrscheinlich gab es zwei. Bevor ich zurück konnte, war der Bauch verbrannt. Ich denke, mit dem Sterben ist es so ähnlich. Du fällst einfach in eine andere Welt und zack, weg bist du. Einfach so. Die anderen, die da bleiben, wissen nicht, was los ist. Die begreifen das einfach nicht. Und dann denken sie sich allerlei Sachen aus, wo du plötzlich hin bist. Weil sie es nicht ertragen können, nichts zu wissen. Sie reden von der Seele, die zum Himmel steigt. Von Walhalla. Von der Wiedergeburt. Vom Kharma. Von verborgenen Inseln. Von der Unterwelt. Von der Hölle und vom Paradies. Von verborgenen Flüssen. Und von was weiß ich nicht alles. Niemand hat je irgendetwas davon gesehen. Nie. Carl Schnitter spielt Harfe im Himmel. Carl Schnitter säuft in Walhalla. Carl Schnitter fährt Boot in der Unterwelt. Das ist doch lachhaft. Alles nur ausgedacht! Aber das hier,” er blickte um sich, “das ist real! Verstehst du das?“

Lili blickte sich um. Und dann vor sich hin. Auf einen nicht vorhandenen Punkt irgendwo vor ihr in der Luft. Sie fuhr sich durchs Haar und schien nachzudenken. Nach einer Weile sah sie Carl an, blickte in sein Mondgesicht und sagte: „Ich glaube, ich mag dich, Carl! So, wie du bist.“

Sie küsste ihn leicht auf die weiße Wange, drehte sich um und rannte so schnell sie konnte den Berg hinab in Richtung Taubenheim — oder wie auch immer der Ort, der vor ihr lag, in dieser Welt genannt wurde.

Carl Schnitter stand am Rande der Wiese bei den Eichen und traute sich nicht zu atmen. Das hatte noch nie jemand zu ihm gesagt. Er wollte, dass die Zeit stehen bleibt. Dass alles so bleibt, wie es jetzt gerade war. Mit den zwei Monden, mit ihm, mit Lili. Doch die rannte weiter. Immer weiter.

Carl bewegte sich nicht. Er stand nur da und verfolgte sie mit seinen Blicken. Manchmal verschwand sie hinter einem Baum oder einem Busch. Nach einer Weile tauchte sie wieder auf. Irgendwann jedoch verschmolzen die doppelten Schatten der Gärten und der Häuser mit der immer kleiner werdenden Lili Strich. Die neue Welt hatte sie verschluckt und atmete jetzt ihren Duft.

Sollte Carl einfach in dieser Welt bleiben? Und nie wieder in seine alte zurückkehren? Was würde er schon verlieren? Niemand wartete dort auf ihn. Carl lief langsam los. Dann blieb er wieder stehen. Aber was würde dann aus Frau Sorgleben werden? Und all den anderen Menschen? Würden sie einfach weiter an den Sensenmann glauben, auch wenn er dort nie wieder auftauchen würde? Wie an all die anderen Dinge, an die sie glaubten? Würden Sie diese Geschichte gedankenlos immer weiter erzählen? Auch wenn er nie mehr käme?

Carl Schnitter kannte die Antwort. Er hob seine Kutte auf, trug sie zu der schillernden Öffnung und warf sie hinein. Dann drehte er sich um und lief ganz langsam die Böschung hinab. Das hier war das Reich des Sensenmanns. Des ehemaligen Sensenmanns.

Sie saß auf ihrer Gartenbank und stopfte ein Loch in einer weißen Tischdecke.

“Hallo Frau Dachboden”, sagte ich leise, nachdem ich ihr schon eine Weile bei der Arbeit zugesehen hatte.

„Guten Tag Lili.“

Sie nickte nur leicht mit dem Kopf und blickte nicht auf. Ihr Haar hatte sie zu einem Dutt zusammengebunden.

Trotz des Alters wirkte es noch immer dunkel und dick. Mit einem ausladenden Busen und einem spitzen Mund griff sie nach einer winzigen Tasse Kaffee, den sie mit viel Sahne und Zucker trank.

Dann nahm sie mit ihrer Rechten eine Nadel, die sie zwischen Daumen und Zeigefinger hielt. Mit der stach und zerrte sie an den Fäden herum, als ginge es darum, die Saiten von einem Violoncello zu stimmen, damit das C nicht wie ein G und das d nicht wie ein a klingt.

Dabei spielte Dolores Dachboden gar kein Instrument. Sie war auch nicht verheiratet. Sie war schon immer hier und gehörte einfach hierher, wie das Wasser im Regenbach, der hinter ihrem Garten am Rande der Pflaumenwiese vor sich hin plätscherte.

Ich setzte mich neben sie auf die Bank und zupfte mein Kleid zurecht. So saß ich eine Weile da. Es sah nicht so aus, als hätte Frau Dachboden die Absicht, sich mit mir zu unterhalten. Irgendwann machte ich dann „Hm“.

„Hm?“ erwiderte sie nur.

„Hm“, sagte ich noch einmal. „Ich möchte heute gern die Welt erkunden, denn heute ist der richtige Tag dazu. Aber ich weiß nicht, wohin ich gehen soll.”

“Aha”, sagte sie nur und stopfte weiter.

Ich folgte mit meinen Augen den Bewegungen ihrer Hand und sprach einfach los.

“Wohin soll ich gehen? In Richtung Süden, die Straße lang? Wohin führt die? Ich könnte auch dem Regenbach hinterherlaufen. Vielleicht finde ich ja das Nest eines Zaunkönigs? Oder wäre es besser, runter zum See zu laufen und zu warten, bis die Wellen etwas an den Strand gespült haben? Die Welt ist doch überall! Und ob es im Süden oder unten am See oder sonst irgendwo etwas zu entdecken gibt, das kann doch niemand vorher wissen!“

„Na du bist mir ja ein ganz schöner Luftikus, ” antwortete sie und führte mit der Nadel die Querfäden abwechselnd über und unter die Längsfäden hindurch.

“Leider kann ich dir da auch nicht weiter helfen. Ich bin selbst noch nicht so weit in der Welt herum gekommen. Ich bin schon so lange hier und kenne nur den Garten, den Bäcker, die Poststelle und die große Wiese, auf der die Ziegen von Herrn Grafe stehen. Aber ja, irgendetwas wird es wohl an all diesen Orten geben müssen. Und wer weiß, was es da zu entdecken gibt. Vermutlich nichts. Da bleibe ich doch lieber hier bei meiner Katze!“

Ich verdrehte heimlich die Augen. Die alte Dame versteht überhaupt nichts.

„Wenn man aus Taubenheim hinaus geht,” erklärte ich ihr dann, “da kommt zuerst ein Wald. Und nach dem Wald, da kommt ein See. Und hinter dem See, da liegt Heiligendorf, wo meine Oma wohnt, die herrliche Pfannkuchen bäckt.“

„Oho“, sagte sie da. „Ich hätte gar nicht gedacht, dass die Welt sooo groß ist. Aber leider habe ich ja keine Zeit, mir das anzuschauen. Du siehst ja selbst, was hier los ist. So eine Tischdecke flickt sich nicht von selbst. Ständig muss ich etwas stopfen. Oder der Katze das Futter hinstellen. Und den alten Koffer ganz hinten in der Kammer, den wollte ich mir schon lange mal vornehmen. Wer weiß, was da alles zum Vorschein kommt.“

Ich hatte überhaupt keine Chance. Frau Dachboden ist einfach völlig verstaubt. Da konnte man pusten, wie man wollte. Das altmodische Ding war unter einer Staubschicht begraben und widersetzte sich jedem Bemühen. Niemand wusste, was es mal war, bevor man es hier eingelagert hatte. Aber jetzt, als es einmal so war, wie es war, da war es wahrscheinlich zu spät. Oder nicht?

Angenommen, Frau Dachboden käme plötzlich auf die Idee, die Welt zu erkunden. Nicht dass sie solche Ideen hätte. Aber falls doch, dann bräuchte sie doch nur ein kleines Stück aus Taubenheim hinaus zu gehen, vielleicht höchstens bis nach Heiligendorf! Wie viel Neues war für sie allein bis dorthin schon zu entdecken!

Wer die Welt entdecken will, der schaut sich Dinge an, die er noch nie gesehen hat. Und das hieße doch wohl, dass ich einfach zum Horizont gehen könnte, um nachzuschauen, was sich dahinter befand. Denn hinter dem Horizont, da war ich noch nie. Ganz genau so, wie Frau Dachboden noch nie in Heiligendorf war.

Jetzt wusste ich, wie ich es anstellen kann. Ich stand auf und verabschiedete mich.

„Auf Wiedersehen Frau Dachboden!“

Sie nickte nur und hob dabei ihre Augenbrauen ein klein wenig an, gerade so, dass ich es noch bemerkte. Ob das von einem Zweifel herrührte, den sie in Bezug auf meine Idee hegte? Oder kam das nur von der Konzentration her, als sie die Nadel zum Verstechen in ein frisches Stück Tischtuch stach?

Schwer zu sagen. Solche Grübeleien bringen nichts. Ich machte mich auf den Weg. Im Grunde ist es ja egal, wohin ich gehe. Der Horizont ist überall.

Ich durchquerte die große Wiese, die sich an das Haus und den Garten von Frau Dachboden anschloss. Dann wanderte ich durch den Wald, ging am See vorbei und grüßte von Weitem meine Oma in Heiligendorf.

Und dann stand ich da, am Horizont. Da sah ich die Welt, die ich noch nicht kannte. Leichte Hügel mit Wiesen. Wälder. Seen. Und kleine Orte, die genau so aussahen wie Taubenheim oder Heiligendorf, wo die Pfannkuchenoma wohnte.

Ich blicke auf die Dinge, die ich noch nie gesehen hatte. Und doch. Was für eine Enttäuschung! So sehr ich auch blickte, ich konnte nirgendwo etwas Neues entdecken.

Ich war mir so sicher, gleich hier in ein großes Abenteuer verwickelt zu werden. Und nun das! Wenn man auszog, um die Welt zu entdecken, dann möchte man doch nicht wieder nur Himbeersträucher, Holunderhecken und noch mehr Froschtümpel sehen!

Enttäuscht trottete ich über den Horizont hinweg und ärgerte mich über die Himbeerdornen, die mir in die Waden piksten.

Was hatte ich denn erwartet? Die Welt kann doch hinter dem Horizont nicht plötzlich zu Ende sein! Und was soll dann schon kommen? Wenn ich jetzt auf Elefanten oder Pinguine gestoßen wäre, dann wäre das doch auch sehr seltsam gewesen. Oder etwa nicht? Und sicher hätte mir die Großmutter schon lange davon erzählt.

Grübelnd ging ich weiter und gelangte erst nach Stockwen, dann nach Priesenitz und schließlich nach Meckenbusch.

In Stockwen traf ich einen alten Mann, der sich mit einer Hand an einem Zaun festhielt, während er sich mit der anderen an einen Hackenstiel klammerte. Er versuchte, das Unkraut zwischen den Stachelbeersträuchern zu jäten. Ob er denn wüsste, was nach dem Horizont käme?

“Aber ja,” war seine Antwort. Er kenne ein paar Leute in Priesenitz, das gleich hinter dem Berg lag. Der alte Hagenbauer dort sei dem Suff verfallen und wolle jetzt seine Felder und möglicherweise auch seine Frau verkaufen. So redete der jedenfalls.

Ähnlich erging es mir auch in Priesenitz. Die Leute dort hatten Verwandte in Meckenbusch, auf das man traf, wenn man den Wald durchquerte. Die Müllerin da bekäme bald ihr nächstes Kind. Das wie vielte es war, wusste niemand. Vielleicht nicht mal sie selber.

Und so ging es immer weiter und weiter. Aber niemand konnte mir sagen, wie lange das noch so gehen würde. Vielleicht ging das noch endlos so weiter!

Es wurde langsam Abend, und langsam verlor ich die Lust daran, die Welt zu entdecken. Ich setzte mich auf einen Stein und wischte mir den Schweiß von der Stirn.

Was hatte ich mir bloß gedacht? Überall dasselbe! Ich schaute mich um. Himbeeren. Holunder. Birken. Ein Pilz mit braunem Hut. Oder nein, mit gelb-braunem Hut.

Und da bemerkte ich es. Seine Färbung war weniger kräftig, so als wenn er zu lange in der Sonne gestanden hätte. Aber auch der Wald, die Wiesen und die Seen und selbst die Himbeersträucher hatten sich ein wenig verändert.

Die Seen, an denen ich jetzt vorbei kam, wirkten irgendwie dünner. Nicht ‘dünner’, so wie wir Strichmenschen dünn waren. Eher wie ‘weniger blau’, oder ‘weniger dicht’, so als ob man beim Anfassen erst einmal durch Luft greifen muss, bevor man das Wasser berühren kann.

In den Wäldern standen die Bäume nicht mehr so dicht wie zu Hause. Und sie hatten dünnere Äste.

Auf den Wiesen irrten nur noch wenige Käfer umher und nur hier und da gab es eine Ameise. Auch die Zaunkönige schwiegen, wenn sie überhaupt noch in den Büschen saßen, welche die Landschaft spärlich durchzogen.

Die Welt, die mich umgab, fühlte sich auf einmal ganz anders an. Es gab zwar noch immer keine Elefanten oder Pinguine, das nicht. Aber es war auch nicht mehr so, wie zuhause in Taubenheim oder wie bei Oma in Heiligendorf.

Das spürte ich jetzt ganz deutlich. Jedes Mal, wenn ich einen Horizont erreichte und auf ein neues Stück Welt traf, verblasste die Landschaft ein klein wenig mehr.

Zuerst hatte ich das gar nicht bemerkt, aber jetzt, als ich so auf dem Stein saß und den blassen Pilz und all die anderen Dinge betrachtete, da sah ich es ganz deutlich. Die Welt um mich herum wurde immer weniger, je weiter ich lief. So als ob man ein Bonbon ganz langsam in Wasser auflösen würde.

Ich blickte besorgt an mir herunter. War ich etwa auch dünner geworden? Ich sah meine zwei Beine wie zwei knorrige Stängel senkrecht aus dem Boden staksen. So, wie immer. Mir fiel wieder ein, dass ich ja nur ein Strich war. Und ein Strich ist ja schon dünn genug. Erleichtert atmete ich auf.

Es ging jetzt wieder bergan. Über eine Wiese, auf der die Halme so weit auseinander standen, dass ich sie beim Laufen nicht einmal berührte.

Ich stieg den Hügel hinauf, blickte erneut über den Horizont, und dann sah ich es. Dort, wo es nichts mehr gab, da war die Welt zu Ende.

Ich durchquerte jetzt schnell die immer durchsichtiger werdende Landschaft. Es gab keine Bäche mehr, über die ich hüpfen musste. Auch die Himbeersträucher waren verschwunden. Nach einer Weile war überhaupt nichts mehr da. Es ging einfach nicht mehr weiter.

Wohin hätte es auch gehen sollen? Ich stand jetzt direkt vor dem Ende der Welt. Ich konnte es sogar mit meiner Hand berühren. Es kam mir vor, als fasste ich in Götterspeise. Aber so richtig sicher war ich mir da nicht. Es war schon eigenartig. Es gab ja nichts mehr, das ich mit meinen Fingern ertasten konnte. Hindurch greifen konnte ich auch nicht. Hier war tatsächlich Schluss. Dahinter war nichts mehr.

Ich blickte mich um und sah in den Himmel. Es schien, als erstreckte sich das Ende der Welt in alle Richtungen. Es war überwältigend. Hinter mir blinkten die Sterne. Je weiter ich blickte, desto mehr wurden es. Sie waren wie Salzkristalle am Himmel verstreut. Als ob jemand eine Gewürzmühle geöffnet und dann absichtlich umgeworfen hätte.

Da ganz hinten, am Munde der Mühle, versammelten sich die glitzernden Kristalle zu großen Haufen. Je weiter der Himmel auf mich zu kam, desto spärlicher wurden sie.

Unregelmäßig verbreiteten sie sich in mehreren großen Schwaden über das Firmament. Dann wurden es immer weniger, bis man nur noch die sehen konnte, die es am weitesten geschafft hatten.

Und schließlich verschwanden auch sie. Direkt über mir sah die Himmelsplatte so blank geputzt aus, als ob kein Malheur passiert wäre. Kein Mond. Kein Stern. Kein Staubkorn. Kein Garnichts.

Und hier am Ende stand ich jetzt vor dem Nichts. Ich drehte mich um und statt zurück zu gehen, strich ich noch eine Weile am Ende der Welt entlang, so als ob ich eine Mauer ablief und versuchen würde, mit meinem Finger einen langen Strich im Nichts zu ziehen.

Immer weiter lief ich an dieser nicht vorhandenen Mauer entlang. Und weiter.

Ich fragte mich, als ich versuchte, mit meinem Finger ins Nichts hineinzustochern, ob es hinter dem Ende der Welt nicht doch noch irgendetwas zu entdecken gäbe. Es kann doch nicht sein, dass hier wirklich einfach so Schluss ist!

Der Gedanke an einen Ort, hinter dem sich nichts mehr befindet, löste in mir ein Kribbeln aus, das sich sachte von meinem Nacken aus den Weg über meine Kopfhaut bahnte.

Jeder Schritt, den ich ging, verstärkte es. Erst der Kopf. Dann die Brust. Der Rücken. Die Beine. Irgendwann durchflutete es meinen ganzen Körper.

Ich wusste nicht mehr, wo meine Arme und Beine waren. Ich konnte sie sehen, ja, aber wenn ich mich berührte, dann spürte ich das nicht mehr. Das Kribbeln war einfach zu überwältigend.

Ich spürte auch meine Umgebung nicht mehr. Ob meine Füße noch den Boden berührten, konnte ich nicht mehr beurteilen. Da war nichts. Mein Körper war komplett mit sich selbst beschäftigt.

Vor mir und um mich herum war überhaupt nichts mehr zu sehen. Ich roch auch nichts. Hörte nichts. Schmeckte nichts. Ich wusste nicht mehr, wo oben und unten war. Ein weißes Rauschen.

Kurz bevor ich mich übergeben musste, ließ das Kribbeln wieder nach. Ganz allmählich. Wie wenn sich der Nebel langsam lichtet.

Nur fing es hier nicht am Erdboden an. Es gab Konturen. Vor mir. Was es war, wusste ich nicht. Aber da war etwas. Eine hauchzarte Ahnung von einem Ding. Oder einer Bewegung.

Ich ging langsam weiter und war froh, dass die Übelkeit verschwand. Noch ein paar Schritte weiter schälte sich aus der durchsichtigen Kontur irgendwann eine menschliche Gestalt heraus. Es sah aus als stünde da jemand hinter hundert verstaubten Spinnweben.

Ich hielt die Luft an. Wer war das? Wer stand da? Noch langsamer ging ich weiter. Wer weiß schon, was einem am Ende der Welt so alles begegnen kann. Versuchsweise setzte ich ein Bein vor. Dann zog ich das, was daran befestigt war, langsam nach. Dann blieb ich stehen.

Jetzt bewegte sich die Figur. Auf mich zu. Ich hörte ein Knarren, wie von alten Dielen. Und dann, einen Atemzug später, stand sie direkt vor mir. Dolores Dachboden hielt eine ordentlich gefaltete Tischdecke in den Händen und strahlte mich an.

“Ich habe es mir doch noch anders überlegt und die Katze zu Herrn Grafe gebracht. Ich kann dich, mein liebes Kind, ja nicht so ganz alleine in die weite Welt ziehen lassen. Was einem da alles passieren kann! Und außerdem war ich gerade fertig mit der Tischdecke. Hier ist sie. Die war für dich. Da kannst du bei dir im Haus auch mal Gäste empfangen und hast dann immer etwas Ordentliches auf dem Tisch.”

Geistesabwesend fasste ich mir ans Ohrläppchen und kniff hinein. War das jetzt wirklich real? Es kribbelte jetzt nichts mehr und ich verspürte einen leichten Schmerz. Vielleicht schon.

Ich holte Luft und sagte: “Vielen Dank, Frau Dachboden. Das hatte ich überhaupt nicht erwartet. Sie können sich gar nicht vorstellen, wie gerne ich jetzt Gäste hätte und bei mir zu Hause wäre. Wie gern würde ich mit allen durcheinander reden. Die Welt hier ist leer. Erst gab es nichts Neues, und dann gab es gar nichts mehr. Und in Taubenheim. da summen die Bienen.”